Поведанные истории

Одним приятным погожим вечерком я твёрдо решила во что бы то не стало посетить местную библиотеку, прочитать что-нибудь наиболее интересное, то, что я никогда в жизни не видела, и не могла представить, что такое всё же есть. Была тёплая, приятная, не скованная зноем и жаром летняя погода, а наоборот — разгульно прохладная, немного ветряная, легко и свободно предающаяся вольному и ладному потоку машин на оживлённых автотрассах. Всё постепенно уходило во сказочную, тянущуюся вперёд ко следующему дню сну, который долгожданной истомой опускал в томительный омут из фантазий и новых миров, но для кого-то это было чуждо, не своеобразно, поэтому что за прекрасный час прогуляться, пока желание, напускаемое разумом наконец совсем не сломит волю?
Я быстро выбежала из подъезда, и, благо библиотека была совсем недалеко. значительно скоро прибыла на место назначение, предвкушая приятный вечерок проведённый среди хрустящих страниц книг. У меня было достаточно времени чтобы насладиться этими яркими, насыщенными упоительный истомой мгновениями. Зайдя в здание, мне пришлось довольно долго побродить среди высоких книжных полок, выискивая что-то более менее подходящее. Наконец на специальном читальном столике собралась приличная гора из разнообразных фолиантов, среди которых находился даже небольшой томик из стихотворений, который я так давно собиралась прочесть, что и сделала в первую очередь. Открыв знаменитое собрание Анны Ахматовой, я с удовольствием вдохнула воздух, наполненный миллионами запахов слежавшейся пыли, ароматным дымком миндаля, суховатых страниц. Как же это было знакомо! Представший вид дружелюбно приглашал окунуться в загадочный мир букв и слов, приключений и риска, опасностей и необыкновенных чудес.
На спешащий город стала надвигаться ночь, заботливо укрывая переулки, площади, парки, темнотой зажигая на фонарных столбах сказочные огоньки,  которые так приветливо освещали своим искусственным пламенем улочки и скверики. Из-за сероватых туч, окрашенных бледным светом от последнего закатного  блеска солнечного диска, что на продолжительные и мучительные для кого-то ждущего минуты пропал за верхушками деревьев, которые казались шепчущей гранью края мира. Но когда верный луч заскользит вновь по знакомым берегам и речным пустошам, только тогда можно будет простить раскидистые кроны за их предательство, что закончилось для них виде мглы. Пришлось зажечь электрическую лампу, так как продолжать читать далее было просто невозможно из-за накатившей тьмы. И тут всё началось...
Где-то в уголке книжных стеллажей послышалось неспешное перелистывание листов, тихое, спокойное. Я, впрочем, даже не обратила внимание на этот лёгкий шум, так как была полностью занята стихотворениями, что как будто мягким, мерцающим туманом проплывали перед глазами с каждым разом всё яснее и чётче, ещё более таинственнее. Но вот опять это непонятное листание, которое складывалось в слова. Я оторвалась и прислушалась.
- «Многоцветный мир переливался в зрачках, словно пёстрые картинки в хрустальном шаре. Лесистые холмы были усеяны цветами, будто осколками солнца и огненными клочками неба. По огромному опрокинутому озеру небосвода мелькали птицы, точно камушки, брошенные ловкой рукой»… - шорох окончательно затих и исчез. Голос походил на шуршание листьев прекрасным летним днём, на чистый, журчащий ручей посреди неживой пустыни, на стремительные порывы ветра. Пронеслось чудное виденье родных, опустошённых ощущениями и жизнью просторов. А вот опять, опять:
- «Я поведаю тебе о тысяче полдней, окунусь в глубочайший колодец времени»,- спешный, но такой вкрадчивый. Он приглашал, он манил, он звал, неумолимой тяжестью сдавливаемой груди прижался, и я без возражений отдалась волшебному действию. И невольно заслушалась на эти истории, отрывки, отборные цитаты, которые наперебой бросали книги, как бы общаясь с помощью существующих внутри них слов. О чём-то спорили,  выставляя на всеобщее обозрения свои гениальные предложениями, пытаясь стать самым лучшим, единственным, уникальным. Даже моя книга что-то мягко шептала мне, представляясь уже прочтёнными ритмичными строками, вереницей будущего спешила поведать о смысле моего присутствия здесь, с придыханием, восторженной кротостью шепча ясные долины пляшущих пятен.
Это был не сон. Это была прекрасная, сказочная ночь поведанных историй.