“Хотела тебя нарисовать, но нет, не смогла. Я умею изображать только растения – а ты ведь человек. Иначе ты был бы сорван, постоял бы несколько дней в чистом стакане с водой и ушел вдаль, со склоненной головой. Жаль. Насладиться бы твоим ароматом, утонуть в нежности, забыться на миллион секунд. И проснуться.
Нет. Зажать между страницами любимой книги, чтоб каждая строчка впитала твою эфемерность. Дико одинокими вечерами открывать свой тайник и дышать остатками твоей правды. Погружаться в иссохшие реки любви и пропускать между пальцами пыль. Смеяться до исступления, до помешательства. Быть собой. Моя утопия. Но ты не цветок…”
Он ощутил, как пальцы проваливаются в неизвестность вместе с последними словами на странице, и судорожно вздохнул. Провел дрожащей рукой по прозрачным, хрупким бледно-розовым лепесткам и захлопнул дневник.
Её дневник.
Дневник
© Copyright: Алиева Карина, 2015
Свидетельство о публикации №215062300010
Свидетельство о публикации №215062300010
Рецензии