Депрессия

Ты говоришь, что молишься за меня, встаёшь на колени каждый раз, когда хочешь замолвить за меня словечко. Ты говоришь:”Я убеждён, что когда я делаю это, то Бог слышит меня. Будто акустика лучше”. А потом, ты встаёшь с колен и возвращаешься к своей жизни и тайно радуешься, что это случилось не с тобой.
 Ты говоришь, что у тебя проблемы дома, проблемы на работе, я дам тебе совет, надеясь, что ты способен справиться с этим. Но знаешь о чём я думаю в тот момент? Я думаю, что никто не был в состоянии помочь мне, когда я нуждалась в этом не меньше тебя.
 Ты спросишь у меня, как я чувствую себя сегодня, я отвечу, что бывало и лучше. Ты сравнишь меня с собой, сказав, что однажды с тобой приключилось нечто такое…(читай: мне было хуже тебя). Спасибо, теперь мне лучше после смерти близкого друга, ведь я знаю, что однажды, у тебя умерла собака по имени “Пи Джей” и ты переживал не меньше моего.
 Ты заметишь мои шрамы от порезов на груди и легко прикоснёшься к ним своими холодными пальцами. Скажешь:”Ты так прекрасна.”. Но нет ничего прекрасного или романтичного в моих шрамах.
Ты напишешь стихи обо мне, добавив, что я “словно заброшенный сад, ищущий солнечного света…”. Но я не грёбаный сад.
 Чувство, убивающее меня изнутри, это не “голодный монстр”, это не “неуправляемая стихия”.
 Я НЕ МОЛЮСЬ ЗА СЕБЯ. Я НЕ МОЛЮСЬ ЗА ТЕБЯ.
 Я ПАДАЮ НА КОЛЕНИ, А НЕ ВСТАЮ НА НИХ.
 ТАК ЧТО, ПРОСТИ МЕНЯ, НО В СЛЕДУЮЩИЙ РАЗ, КОГДА ТЫ ЗАХОЧЕШЬ СОВЕРШИТЬ БЛАГОЕ ДЕЛО ИЗ ВЫДУМАННОЙ ЛЮБВИ КО МНЕ, -


 ВСТАНЬ.

 И ПОДНИМИ МЕНЯ С КОЛЕН.