Меня нашли

Меня нашли мертвой, кажется, на снегу. Где-то в феврале.Да. В феврале. Я как раз тогда потерялась. В себе и феврале. Говорю как о давно пройденном. Может,это не я? Интересно, как это было?
Наверное, двенадцатиэтажка открытой оказалась, черт знает.
Одно странно, почему я еще Я, но в памяти нет того состояния, дня, полета. Причины нет.
Они стоят и смотрят. Всегда после такой мысли хочется сказать "Странно". Странно. Никто ничего не восклицает. Женщина, тощая, ломаная, как ветвь березы...Не помню или не знаю кто это. Она всхлипывает.
Но больше ничего. Наверное, это и есть их реакция. Их всех.
Я не буду подходить ближе. Мне не ясно. Почему я смотрю теперь вверх? Береза, дом - пятиэтажный, панельный и серо-коричневый. И снег, и небо, и ветки - такие же. И настроение, люди.Сепия,некачественная и ухмыляющаяся. Кажется, что это было давно. Никак не пойму когда. Чувствую, что это - сейчас, но картинка...Она как недосмотренный фильм, к которому вновь вернулись: дождалась и сделала одолжение показать все непросмотренное.
 Чего мне тогда хотелось? Обычно, как я говорила многим, человек чувствует потребность в смерти(иллюзорную) когда хочет изменить свою жизнь. Я помню, я меняла. Много раз, много дней. Ладно. Может,не поэтому? Тогда почему? Была ли у меня склонность к самоубийству? Все это знают - была конечно. Поэтому и всхлипывают все, одним человеком. Был ли у меня недостаток внимания? -Был. Я этого старалась не при ком не признавать - а зачем? Ведь внутренне я это признавала, все признавала.
Я знаю, как мне нужна была реакция, любая реакция, любого человека. Это было не всегда важным для меня - ее качество, но наличие, само наличие каких-либо признаков того, что меня услышали, играло очень важную роль на развитие беседы.
Я помню свои мысли:"Зачем люди смалчивают их отношение к кому-либо или к чему-либо..? Ведь так неверно жить. Пусть, кто-то это сочтет за проецирование - мне не важно. Значимо будет лишь то,что человек скажет, что он думает о сказанном мной.
 Ведь люди пишут рецензии на книги, фильмы, музыку...Ведь все это - слова одной души. И рецензисты католизируют на них, как на то, что можно сказать любому человеку, а он ответит. Главное, чтобы честно. Ведь мы не будем, надеюсь, лгать о книге, которую прочли, об ужасной музыке, если таковая существует, о картинах, которые вовсе возможно и не картины...(Так бывает, но Мы - не будем.) Ничему нет точного определения. Есть же у поэта произведение, которое он рассказывает молча. А может он и вовсе не рассказывает? ...А зал-то его Слушает в этот момент. Они реагируют: обращением к соседу,аплодируя, сложив в безразличии руки на груди или, оцепенев жмут кулаки, впиваясь ногтями в кожу ладони. Кажется, у каждого поэта такое есть. Даже если не поэт человек - все равно есть.
И мы все слушаем, смотрим, даем оценку. Значит, если мы сами - произведение, то каждый звук, каждая буква - это то, что создано для реакции. Как в химии. Каждый элемент реагирует на другой,тем самым, меняя себя или того - другого, лишь потому, что они встретились. Значит, это не случайно. ...Но они же не говорят... Они меняются внутри себя, своим составом реагируя, своей человеческой морфологией.
  Тогда почему мне нужны слова? Ведь мы можем видеть. Мы можем чувствовать...Но мы можем ошибаться. И в чувствах, в их наличии и вообще - существовании(даже себя)"