Белкой растекаяся по древу,
Кречетом вшибаясь в небеса,
Звал поэт на помощь музу-деву,
Что б свершать словами чудеса.
Припаду к истокам, мол, кастильским,
Рифм краеугольный путь ребрист,
Стих летит мой от истоков Нильских,
Под Борея мужественный свист!
И среди камней родной Пальмиры,
На брегах Невы с седой водой,
Пусть воздвигнут истине кумиры,
Первозданной истине святой!
Тут вот обретенная свобода,
О которой толки все ведут,
Встретит нас в присутствии народа,
И герои меч нам отдадут!
Уходили в никуда поэты,
Забывали быстро мы про них,
Для других туманились рассветы,
Рифмы наполняли новый стих.
Люди снова бредили святыней,
Возвышались в чувствах до небес,
Умирали, и земля пустыней,
Их стихи для многих тёмный лес!
То ли дело, братцы, чижик-пыжик,
Он как вальс собачий нужен всем!
При любых режимах взял и выжил,
Этот стих не истребим совсем!
Такие мы!
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215062600110
Свидетельство о публикации №215062600110
Рецензии