По

Не слушаю, старых мелодий, в них слишком много моего суперконцентрата , чувств. Пишу тебе письма на гладком альбоме корявым почерком все теми же пользованными устаревшими  буквАми, о тех же своих чувствах, нестареющих в умирающем теле - запечатаны в рюкзак мой пленкой с эффектом черно-белого кино, что сам состарил, нарошно соскряжничал, держал «марку».  И предугадывая твое «зачем»  целую своим ответным: «чтобы было» Да ты и сам верно знаешь, что я прячу под своим межреберьем: Хиросима и Нагасаки мирно угасающих где-то носом в пульсирующей жилке  твоей сонной артерии. У каждого  должно быть, такое место, от сердца желаю. За будущим не гонюсь больше, смотреть страшно. Ты якорем упадешь где-то, я,-  подамся в свои крайности. Я понимаю, но принимать отказываюсь .. и мой «побуддизм» несет меня оврагами, лесами, огородами больно затыкая уши. Мне бы не слышать этот реквием. По мечте. По жизни моей.