это мёрзнет небо под утро..
это вестник* ревнивый звонит..
в полотняные скатерти, грустно..
и посуда слегка дребезжит..
я уеду почти не ругаясь...
в соловьиную рощи ворвусь..
от отреза до самого края..
в мелочах не спеша разберусь.
ты бы кинуло кости на встречу..
за столом то игра, то война..
брось травмировать общество речью..
в тишине не болит голова,
а признанья не будет в конверте..
поцелуев с устатка, судьбы..
полустанок и поздние встречи..
без ворот дом, одни лишь столбы.
игра.. в кости
© Copyright: Антон Коровин, 2015
Свидетельство о публикации №215062600940
Свидетельство о публикации №215062600940
Рецензии