Однажды...
Однажды
Она приехала из Москвы налегке. Окрыленная с хорошим настроением. Свет лучился из её чёрных глаз, больших и глубоких. Да и вся она сияла и светилась. Даже походка стала иной: она летала по дому, убирала, варила, слушала музыку и напевала.
Теперь всё будет хорошо: скоро издадут книгу её стихов, книгу глубоких раздумий, взрывных чувств и печалей, от которых никуда не деться. Каждый стих – концентрация мысли, чувства и идеал формы. Критикам книга очень понравилась, но главное – люди. Как они слушали её выступление на вечере! Сколько было вопросов, добрых слов, пожеланий! Конечно, среди выступающих были и такие, которые призывали писать, экспериментируя с текстом и языком, но их было немного.
Вспоминала. Работала по вечерам, когда родные спали. За плечами – тяжелый рабочий день. И откуда, только силы! Садилась за компьютер, монитор упрямо смотрел в глаза, будто говорил: «Ну, сосредоточься, пиши! Пиши то, что хочет сказать твоя душа. Устала?! Бери ручку, лист бумаги и сосредоточься! Можешь закрыть глаза. Ну, вспомни свою жизнь, представь, о чём хочешь рассказать, отчего тебе, так тепло, хорошо или так горько, больно, что разрывается душа. Сердце болит, и льются слёзы! Да, да, так, именно так! Теперь улетай! Но не забывай слушать и слышать всё в этом завораживающем полёте. Будь и хозяйкой, и слугой Музы».
Боже! Было по-разному: и получалось, и порой никак. Стоит фраза, стоит. Не пишется. Нет ни вдохновения, ни желания её продолжить. Или другое, удивительное состояние: фраза появляется неведомо откуда, и за ней – другие, которые выстраиваются в стих.
Они звучат в тебе, в воздухе, везде, вокруг. О, не подходите тогда! Не мешайте! Не отвлекайте! Потому что это – обрыв, потеря слов, мыслей, тайны единения с чем-то неведомым, потеря музыкальности фразы... Но если всё услышала и записала, какое наслаждение, восторг и опустошение! Теперь всё, всё позади! Скоро книга выйдет. Небольшая, карманная. Глубокая. Глубокая – по содержанию. Её можно будет носить с собой в сумочке, дарить родным, друзьям, подругам. Читать везде: в поезде, машине, трамвае, автобусе.
А тебе самой, зачем читать? Все стихи итак знаешь. Они - в тебе, они – твоя кровь, твои дети, твоё естество, твои птенцы! Да, читать будут другие!
Нужно не забыть: завтра на приём, надо решить вопрос с финансированием издания. Наверно, заявление уже подписали, и деньги перечислили в типографию. А там недолго, и начнут печатать. Заработают верстальщики, дизайнеры, печатники, переплетчики, и через пару недель получай!
Ночью спала беспокойно. Снились разные люди. Они сидели на стульях в каком-то большом помещении, о чём-то говорили, спорили, махали руками, кричали. Запомнились лица, искаженные злобой, глаза-уголья и пышнотелая дама, которая тыкала всё время пальцем и возмущённо кричала.
Встала с тяжёлой головой. Надо рассказать сон воде. Привычка! Рассказывая сон воде, она открывала кран, и вода уносила все фразы в никуда, в неизвестность. Теперь плохого ничего не будет! Всё должно быть хорошо: люди её понимают, стихи её нравятся, и ей, конечно, помогут издать книгу.
Всё будет « тип-топ», как теперь говорят. Что за выражение? Модное! Сейчас таких много!
Теперь надо позавтракать и идти. Стакан чая, бутерброд или кашка. Лучше овсянка. И желудок будет в порядке, и вес не наберётся. Да, надо надеть что-нибудь элегантное и красивое.
Это будет фиолетовый пиджак и чёрные классические брюки.И глаза надо подкрасить, хотя они и так черные-черные. А вот губы бледные... Ушла молодость. Кажется, готова. Теперь - присесть на дорогу. Главное, чтобы подписали бумаги.
Доехала она быстро. На седьмом этаже, где располагался офис начальника отдела по связям с общественностью, прогуливалась девушка с бумагами и с кем-то негромко разговаривала по телефону. Дверь в приёмную была приоткрыта.
Она вошла, поздоровалась. Предложили присесть. Сидела недолго. Раздался звонок, и секретарь негромко сказала: « Можете войти». Поднялась, какая-то тяжесть навалилась на ноги.
Кабинет был длинный, у стены массивные часы, в углу напольная ваза с цветами. Огромный стол стоял почти посреди комнаты. Начальник сидел, возвышаясь над всем, что было разложено перед ним: папки, книги, блокноты и какие-то рулоны бумаг.
- Присаживайтесь, я вас жду, сказал он, мило улыбаясь. При этом усы его как-то странно топорщились, а зеленоватые глаза с хитринкой ни о чём не говорили.
- Знаете, мы рассмотрели вашу рукопись. Хороша, даже очень. Надо издать!
Тут она решила прервать его: « Получила хорошие отзывы от московских критиков, рукопись понравилась …». Ей хотелось продолжить, но начальник опередил:
«Но вы, же понимаете, какое сейчас время. Денег нет, мы работаем вполсилы. Вы подождите годок, два, три, кризис закончится, и деньги появятся».
Это был приговор! Как ждать?! Она столько ждала, уже - на пенсии. А пенсия небольшая. Что на неё можно сделать! Купить еду да немного лекарств.
Без них уже – никуда. Болит сердце. Болит за детей, за страну, за нашу жизнь.
Ей стало нехорошо. Всё, всё, как в тумане!
- Я могу забрать рукопись?- Ну, конечно, берите. Она протянула руку, взяла тяжёлую папку с беленькими завязками и положила в сумку.
- До свидания, - еле выговорила и медленно, передвигая ноги, пошла к выходу. Ноги не шли, замирало сердце. Вот и лифт. Спустилась.
Перед глазами появился туман, но надо дойти домой, дойти, доплестись как-нибудь, а там выпью лекарство, прилягу, - подумала она.
Вдруг небо поплыло перед глазами, земля закачалась, ноги подкосились, и она увидела какие-то кривые странные разноцветные линии. Понимала, что падает, но устоять не было сил. Она летела в бездну, цепляясь за то, чего не было. Сумка выпала из рук, замочек открылся, папка с рукописью вывалилась на тротуар и раскрылась. Подул сильный ветер, листы зашевелились, задрожали и взмыли вверх. Они кружили над городом, летели во все стороны, падали людям под ноги … Люди старались схватить их, останавливались, читали. На лицах появлялись улыбки, слёзы, выражение решимости, радости, надежды…
- Какие мысли, какие хорошие стихи, а как мудро и ярко они написаны! Да откуда же всё это, откуда! - доносилось со всех сторон.
А где-то на асфальте лежала женщина, рядом - раскрытая папка. Ветер трепал её седые волосы, голова была прижата к земле, будто прислушивалась к чему-то далёкому, неведомому…
( Из опубликованного. А. Барсова -Барсегян)
Свидетельство о публикации №215062801258
Ольга Сангалова 03.11.2021 21:59 Заявить о нарушении
Меняются пержонажи истории, их названияя. суть остается!
Анна Барсова 04.11.2021 12:57 Заявить о нарушении