Времени нет

    Крутился, вертелся вокруг лесов своего детства но так и не заехал. Что-то явно не пускало. Привёл в порядок могилы бабушки и деда на Зеленогорском кладбище. Опять порывался на Щучье озеро - нет, не на Зеленогорское, а на то, другое - в трёх километрах от Решетникова.
     Друг художник, видя мою раздвоенность, успокоил меня, сказав, что пусть это останется моей мечтой - может на следующем пленэре посетишь свои пенаты.
     Да и Круглое озеро горожане загадили своими дачными участками. Дали бедным в болоте огороды. Зачем? Другой земли не нашлось?
     Местные понастроили гаражи - клоповники, оббитые толью. Ну, это мне ближе. Пропустил грамм сто там бы с удовольствием. Но, опять же, пленэр.
     Опять иду на встречу другу художника. Накрутили уже тысяч пять километров.
     Что-то такое там было в детстве. Я только сейчас начинаю понимать, что напрямую разговаривал с ангелами. Но это был не разговор словами. Это другое. Это язык мха, лета, веток, стволов, песка, воды.
     Да. Времени нет. Времени нет. Времени нет.