Цикады

Лето. День двадцать восьмой.

Предчувствуя мой скорый отъезд, погода решила убедить меня остаться. С утра над бухтой ни облачка. Море почти успокоилось. Все бы чудесно, да вчерашний смерч в Новороссийске внес свои коррективы. Вдоль линии берега, уходя в синь на пять метров плавают горы мусора - обрывки газет, пластиковые бутылки, ветки и прочие нелицеприятные вещи. В такой воде не то, что купаться, и любоваться ею не хочется. Исключив возможность охлаждения от зноя в морской прохладе, решаю подняться в гору. Может хоть оттуда не будет видно всю эту грязь.

Ступени лестницы круто взбираются по склону, быстро скрываясь от солнца в тени дубов и можжевельника. Забравшись достаточно высоко, чтоб не было слышно шума дороги, устраиваюсь поудобнее и начинаю созерцать. Вид на бухту открывается сказочный. Прибрежного мусора отсюда совсем не видно. Он скрыт обрывом, отделяющим пляж от дороги. Шум моря, долетая до моих ушей, смешивается с другой, ни с чем не сравнимой музыкой - пением цикад.

Кто хоть раз был на побережье в летний полуденный зной, поймет меня с полуслова. Эти маленькие невзрачные насекомые издают настолько громкий, убаюкивающий скрежет, что иные звуки в нем просто теряются. Ветер шевелит листву, море шепчет далеким прибоем, но они лишь фон, лишь аккомпанемент к этому безликому хору лесных певуний.

Зной расслабляет тело. Глаза, устав от блеска солнца в волнах, начинают слипаться. Мысли становятся невесомыми, как легкие белые облака, появившиеся на горизонте. И, зачарованная устроенным персонально для меня (в виду отсутствия других слушателей) концертом, я погружаюсь в дремоту.

И уже не важно, что сегодня в обратный путь. Это будет после. А сейчас мое тело несет по акустическим волнам дивной симфонии приморского леса. И я впитаю эти звуки все до капли. Так, чтобы даже долгими зимними вечерами погружаться в них с головой без надежды вынырнуть в холод и сырость.