Эссе. Завтрак
- Где же мой любимый?
Она искала своими выпуклыми глазами, треугольной формы, качаясь на ветру. Она ждала его в молитвенной позе. Луч солнца прошёл мимо, не замечая её.
- Неужели не придёт? Неужели не дождусь?
Но любимый пришёл, зная, для чего рождён. Он должен покормить любимую! Он доверчиво прильнул к её изящному телу, мягко соединяясь.
- Хрум, хрум…
Мадам богомол откусывала голову своему любимому, пытаясь не реветь:
- Любимый пришёл, в любовь поиграли, и ещё позавтракала!
А жизнь-то налаживается!..
© Copyright: Маргарита Набоко, 2015
Свидетельство о публикации №215062900643
Свидетельство о публикации №215062900643
Рецензии
