Опубликовано с разрешения автора. Оригинал: http://www.proza.ru/2013/01/31/1990
Посвящается моей маме Марии Мусатовой
Избушка темная, как братская могила
Метель свирепо воет на дворе,
В избушке печь без дров давно остыла,
Печально вспоминать о той поре.
Мария для солдат бинты стирает,
Готовит, шьет на семерых детей,
Как проклятая бьется, прибирает,
Усталость гонит, яростно взашей.
В избушке спит теленок на соломе,
Подстилка унавожена «слегка»,
- А где ж отец, он на войну в вагоне
Отправлен с пулеметом ДШК.
Я не ропщу, мы выросли в навозе,
Жизнь заслужили, но не все из нас,
Два брата и сестра почили в бозе,
Смерть рядом, но кричал я жизни фас!
Отец же воевал и жив остался,
Обнять, мечтая каждого из нас.
И пулемет его свинцом плевался
Отрывисто команду слыша - фас!
Владимир Мусатов. Смерть рядом, но кричал я жизни
© Copyright: Наши Гениальные Матери, 2015
Свидетельство о публикации №215070101055
Свидетельство о публикации №215070101055
Рецензии