Любовь вслепую

   Ирка влюблялась быстро, стремительно, как электричка без тормозов. Иногда это носило характер эпидемии — только не по району, а строго по её сердцу.

Ей было уже 55 — возраст, когда организм начинает требовать кальций, а не адреналин. Ему — 41. Что поделать: тянуло её, как магнитом, не к ровесникам с турникетом на входе, а к виртуальному принцу с тремя детьми и женой. Но зато — влюблённому! По уши. Почти по локоть.

Формально он был «занят», но это не мешало ему сыпать признаниями, как будто взял по акции на распродаже. Ирка, с её зелёными глазами и девятнадцатилетним свадебным платьем, которое чудом ещё налезало, оживилась. В зеркале — девчонка, в душе — серенада, в мыслях — любовь. Чем не мелодрама?

 Он был далеко, но близко по вайберу. И чем дальше от неё — тем идеальнее. Воображение лепило из него не мужчину, а чистый аэрозоль счастья.

Время шло. Скайпы редели. Он всё реже «обожался», и всё чаще «извинялся» за занятость. Ирка начала подозревать неладное — и вот, когда надежда почти испустила дух, пришло сообщение:

— Привет! Я в аэропорту. Конференция. Давай встретимся?

Конечно, давай. Как не встретиться с мечтой?

  С утра — аврал. Марафет. Маникюр, причёска, туфли с каблуком, шифон, подчеркивающий результат фитнеса и здорового питания, антиперспирант в подмышку и молитва на удачу. Всё в лучших традициях ритуального вызова судьбы.

  У фонтана — крутился мужик. Седой, невысокий, сорочка поглажена. Вид… ну, скажем так, у соседа сердцееда. У того хоть харизма есть. А тут… бегают глаза, как мыши в кладовке.

— Я тебя сразу узнал! — обрадовался он.
— Серьёзно? Даже не зная моего возраста?
— Возраст — это условность. Думаю, мы с тобой почти ровесники...

Ага, ровесники. Особенно когда она в шифоне, а он — в осадке.

Разговор тёк как кисель из плохого пакета — вязкий, ни о чём и с привкусом скуки. Хотелось домой. Или хотя бы в душ. Лучше в ванну — смыть всю эту пыльную мечту с ароматом грусти.

— Может, ко мне? Шампанское, номер с видом на вечерний Иерусалим.
— У меня работа. Срочно.
— Ну по бокалу. По пол - бокалу!

Она пошла — из интереса.  В номере — балкон, прекрасный вид, вечер. Он принес бутылку брют. Он налил и вдруг — как-то без плана, почти на вдохе — прочитала:

Шампанское сухое… Брют —
И одиночества приют.
И педикюр — ни для кого.
Экран. Там — старое кино:

Где черно-белая любовь.
«Любовь и кровь, любовь-морковь» —
Люблю так рифмовать и пить,
По стёклам пальчиком водить...

На подоконнике — уют!..
И сколько посчитать минут,
Тех, что прожиты без тебя…
Они бессмысленны. И я…

Шампанское пью из бокала.
Его всё мало, очень мало...
И всё играю в «Без тебя»...
Бокал, бессонница и я...

  Он молчал. Потом взял гитару( видно в командировку привёз).
 Авторская песня... Не «Машина времени», но и не катастрофа.
Пел тихо, глухо, неуверенно. Но в этом было что-то — настоящее. Шампанское сделало своё дело.

Романтика случилась. Он оказался в постели прекрасен. Вне постели — менее. Но Ирка честно решила: «Ладно. Хоть не зря туфли натирала».

Он приезжал ещё пару раз. Рестораны, кафе, поцелуи. Он — влюблён, как школьник. Она — всё больше в WhatsApp и на работе. И вдруг поняла, что уже не хочет. Ни писем "счастья", ни голосовых, ни гитары. Ни его.

— Почему? — спрашивала подруга.
— Сама не знаю. Наверное, у чувств тоже есть срок хранения.

 Ну, да...с...У каждой сказки есть своё утро.
А у Ирки — утро с будильником, делами и подорожниками на мозолях от новых туфель.