Тихотворение

Почему-то совсем не хочется теперь читать книги и смотреть фильмы. Даже самые хорошие. Даже о любви. О любви - тем более. Хочется самой творить историю. Собственную. Или себя. А не наполнять жизнь чужой жизнью. Наверное, время пришло для своего. Не хватает открытий и личностных достижений. Хочется больше смотреть в небо. И на людей. Внимательно. С волнением и радостью.  Состраданием и участием. Приглядываться к жизни. Прислушиваться к её дыханию.  Музыка - не в счёт. Она не мешает думать и чувствовать.  Способствует даже. Стихи - тоже. Талантливые только.
"Тихотворение" - открытие Иосифа Бродского. И пронизанная высочайшей, необъяснимой надеждой боль матери:

"Мать говорит Христу:
- Ты мой сын или мой
Бог? Ты прибит к кресту.
Как я пойду домой?

Как ступлю на порог,
не поняв, не решив:
ты мой сын или Бог?
То есть, мертв или жив?

Он говорит в ответ:
- Мертвый или живой,
разницы, жено, нет.
Сын или Бог, я твой."

 Прочитала, и душа заскулила от сострадания и  удивления, как Бродский в этой, знакомой всем истории, смог рассмотреть совсем-совсем другую?
  Похоже, талант и заключается в способности разглядеть, почувствовать нечто, лежащее на поверхности, но отчего-то не замечаемое до него никем, и поразить. Вот этой самой, незамеченной очевидностью. Удивить, заставить думать. 
А в противном случае, сотворенное тобой выглядит противно и жалко. И тебе невыносимо стыдно. За штампы. Чувства, схожие с другими. Мысли. Так не должно быть! Люди разные. И у каждого - свой мир. И особый взгляд. Почерк.  Походка. Улыбка. Жесты. И каждый пришёл, чтобы высветить Нечто. Особенное. Своё. Или сотворить. Подобрать краски, звуки. Слова. Точные. Не пугаясь самого себя и не страшась не понравиться.
Жить, не фальшивя и не рисуясь, просто следуя мелодии, звучащей в тебе. Вторя ей.
В жизни человека должно быть как можно больше правды, искренности и открытости. Похоже, это единственная возможность - быть.