Спас яблок...

В саду, где Белый мой Налив,
Вцепившись в твердь, упёрся в небо,
Разлилась лужа. Там Налим
Клюёт на катышки из хлеба,
И с благодарностью о том,
Что в хлеб крючки я не впиваю,
Он бьёт серебряно хвостом,
И аш два о бушует - вао!..

Ну, а тем временем Налив, -
Что мой, да Белый, - поспевает...
Да лишь успею ль я за ним?
Уж снова Спас, а мне бы маю,
Когда вся жизнь из перспектив,
И горизонт прямей и дальше...
А нынче полон лишь архив,
Да слёзы капают без фальши...

Так вот, где Белый мой Налив
Ещё не нАлит - лишь в процессе,
В гранёный белого налив,
Ловлю я градус не по Цельсию,
И Фаренгейт здесь мне не босс,
И Кельвин с их холодным градусом...
На ветках спеет Кальвадос,
Чтоб ноль тарировать по Бахусу!..

А между тем, уж мой Налив
Дрожит усталою листвою,
И вместо яблочек - нули,
И я с седою головою...
И сдох приятель мой Налим,
И стала в очередь надежда:
Былое кажется в дали
Грядущему... Я - между...

19.08.2012г.
Жорж Юркив.