Вчера был зело выпивши - не скажу, что бы пьян - иначе бы вчерашние строки не написал. Сегодня прочитал вчерашнее, написанное.
В общем неплохо - но мысли, так себе. Но я же писал не мысль - я писал запах мысли. Такое тонкое состояние, когда появляется другое. Слова смыты, смяты - они уже не главные.
Появляется пространство цвета. Нет, появляется прохлада цвета.
Как же убоги слова, когда они бесцветны.
Выпивши
© Copyright: Эдуард Шарипов, 2015
Свидетельство о публикации №215070200411
Свидетельство о публикации №215070200411
Рецензии
