по следам Кота без Дураков

А.Н. посвящается.

Она недавно прочла ТЕРРИ ПРАЧЕТТА :«Кот без дураков»…
Ну мне конечно Вудхауз больше по душе…но литература,как и вообще всё, дело вкуса и привычки, а я люблю её личность, а не привычки и вкусы… так вот, прочла она … и вот уже четвёртый день, вечерами, мы смотрим на зацикленную картинку кота, который сидит на крыше, в старинной части какого-то европейского города, и созерцает луну, ставшую клубком белых ниток .
Люблю её, на третий вечер  просмотра , я стал даже находить в данном творении некую философскую прелесть, я пытался смотреть на это ,её глазами, и глазами кота, и мне явно «завидуют»… Эжен Ионеско, да и Хармс сардонически  улыбается  наверно,сидя где-то на облачках, глядя на то, с какой отвагой, я пытаюсь делать вид…что кот, неподвижный как …
Неподвижный, как разум Homo Sapiens – которому открылись все тайны мира, после прослушивания музыкального диска, «папы» киножурнала: «ералаш», Бориса Грачевского….я делаю вид, что мой неподвижный уже разум, ещё интересуется этим животным, и классики абсурдизма видят мои искренние старания во имя любви.
Я неистово, я её такую обожаю,я стараюсь, а она всё равно, бывает, отвлекается от просмотра,зевает перед зеркалом, потом шепчет мне:
-я как корова растолстела, глянь, целлюлит!!.
Убеждать женщину, в прекрасности глупо…тем более ту, что является частью твоего мира, и тебя самого…доказывать это, ещё глупее.
- я тебя всякую люблю. – говорю я, обычный, для этих случаев, (но в моём случае, решительно честный) мужской стандарт, она не унимается.
- а ещё, ещё, представила себе нас старенькими. – усевшись снова рядом, она утыкается в моё плечо, и хнычет, капризно, и беззащитно, как маленькая девочка, и вот это и есть любовь…
И ради пары секунд этой нужности ей, стоит жить …
-Я люблю тебя,  и мне всё равно , всё равно как ты выглядишь, выглядишь ради меня…но даже если ради себя…я принимаю всё, принимаю, радуясь только тому, что сейчас, мы вместе, да, тупо и молча пялимся на картинку кота, но вместе…а не как обычно, весь вечер ты в фитнес-зале…а я скучаю.
Мне важен каждый миг с тобой.
Голос мой непонятно куда срывается… я нервно ухожу в кухню, где Даниил Хармс , сидит в кресле –качалке, укрывшись пледом…и попивает чай с мятой.
-Маэстро, ответьте если сможете…Почему женщины так много плачут? …когда от обиды, когда от злости, а когда и просто от взгляда в будущее.-  спросил я, абсолютно не удивляясь его присутствию .
-Любишь, вот и всё…и живёшь её радостями, страхами и прочим…Кстати, предсказываю, она завтра тоже заплачет потому что увидит  мышонка в мышеловке,чей  хребет перебит пополам,(он там уже лежит, просто она ещё не видела) нет, наверно никогда мужчина не поймёт женщину, и в этом вся прелесть…
Литератор не успел договорить, растаял,  так как в кухню вошла она.
-ну я же знаю…ну ты же… ну сочинил про меня…-тон её был заговорщицкий и жалостливый, как и взгляд.
Я весь вечер читал ей вслух своё: «по следам кота без дураков» ,фоном задней мысли пытаясь прикинуть…где всё –таки  мышь, которую она не видела?... я очень не хотел её слёз …