Мои друзья, ушедшие к закату,
Эпоха, съевшая их с кровью, я,
Застывшая на перемене вен,
Закупоренных кровью, закипевшей при подъеме, ген,
Обузданный безжалостной наукой, ложь,
Прикрытая налетом правды, чудеса,
Опущенные до предела вниз. Ты,
Окутанный мороком суеты, стоишь
На перекрестке. Рукам
Не совладать с печалью, ногам
Не пересечь мостов, Душа
Не властвует над явью, и телу
Не сокрушить оков.
Очерк
© Copyright: Любовь Мышковская, 2015
Свидетельство о публикации №215070401674
Свидетельство о публикации №215070401674
Рецензии