Про женщину, о которой ничего не известно

  Жила была женщина, о которой никто ни черта не знал. Неизвестно было, где она, собственно, живёт, с кем, как её на самом деле зовут. Даже то, что она женщина – всего лишь догадка. Кто нынче женщиной называется? Да кто угодно! На дворе эпоха гендерной неопределённости. Но допустим, во имя хоть какой-то ясности, что это и в самом деле была женщина. Хорошо. Но что же она делала? Никто не знает! Есть вероятность, что она иногда стучала пальцами по клавиатуре в каком-то хитром, одной ей ведомом ритме. Возможно, этим и объясняется то, что известен сам факт её бытия. Хитрый ритм гнал свою хитрую волну по проводам и беспроводьям, и разбегался рябью по поверхности интернет-луж и интернет-морей. Резонанс происходил, но незаметно и не очевидно – ничего конкретного сказать нельзя. Да. Что тут ещё скажешь? Жизнь её была полна тайн и загадок.

  Маршруты протекали между разными видами бытовой техники, которая порой в самых безумных комбинациях пыталась наполнить собой материальный день. День духовный был наполнен маршрутами от цитаты к цитате – зелёными островками прочитанных книг, всплывающих в голове, да ещё мелкой отдачей от хитрого резонанса, устроенного в сетях. Такой вот небогатый улов. Не думаю, что ей надо было больше. В конце концов, ничего не известно о размерах её амбиций. А может всё таки его?

  Но вот что! Порой так хотелось куда-то ехать! Хоть немного побыть нормальным человеком. Какого чёрта! Это же такое типичное развитие сюжета – был человек, и всё, а потом пошёл, поехал – и понеслось! Но нет. Никуда она не ехала. Куда ни поедь – везде люди. Они заговорить могут – отвечать придётся. Что–то узнают, и всё. Прощай амплуа. Женщина, про которую никто ничего не знал, кончилась, и сказке хана. А этого допускать нельзя – вот и сидела где-то в своём неведомом доме. А на самом деле денег не было, конечно. Чего уж тут гадать. Но и собой жертвовать ради сказки - очень героическая роль.

  Да! Но однажды… ничего не произошло. Однажды день был похож на тысячу предыдущих, и тысячу следующих. И можно ли упускать этот единственный в своём роде такой одинаковый момент, чтобы сделать что-то, о чём кто-то узнает? Стоит ли какая-то мелкая продажная известность этой тёплой одинаковой вечности? И в чём в итоге смысл жизни – в передаче информации, или в самой жизни как таковой, в каждом её неотличимом мгновении?

  Понятное дело. Да.

  Хотя, что я тут плету вообще? Толком ничего не понятно...