Из дневников 4-2

Может я повторюсь: не знаю, не помню... Принёс в начале 80-х в редакцию советского журнала свои искренние стихи, о которых я был почти уверен, что они гениальные. На славу надеялся и - чего греха таить -  на финансовое благополучие. Да не вышло ни того, ни другого. Редактор, лысый, едкий мужичок в засаленном серобуромалиновом пиджаке, бегло прочитав, бросил листок, и едва я его, драгоценный, успел поймать. "Слабо, пошло, до-зре-йте!"- раздув презрительно ноздри, дёргая пышными бровями выдудел он. Тогда я, неделю проплакав и отстрадав о злодейке-судьбе, заподозрив-таки неладное, пошёл на эксперимент. Написал от руки довольно известное стихотворение Есенина, вот это: "Тих мой край после бурь, после гроз, И душа моя — поле безбрежное — Дышит запахом меда и роз. Я утих. Годы сделали дело..." и т.д. "Слабо, пошло, дозрейте!.."- был один и тот же ответ. Ладно - убогий я, такие же стихи мои. И тут я понял, отчего светочи наши Александр Пушкин и Серёжа Есенин погибли.