Снова мне подрезают крылья,
Чтоб не мог я в небо взлететь,
Чтоб со звездами рядом парил я,
Свысока презирая смерть.
А ведь проще быть робким, несмелым.
Кровь течет уголками рта.
На снегу ослепительно белом
Алой крови ложится черта.
Снова спертый воздух нас душит.
Мне б свободы сделать глоток.
Кто поможет спасти наши души,
Кто бы крылья вернуть нам помог.
Не хочу я жить на коленях...
Лучше птицей, да камнем вниз.
Чтобы выдавить страх поколений,
Кто-то первым встает на карниз...
Памяти Башлачева
© Copyright: Ришат Гатауллин, 2015
Свидетельство о публикации №215070701306
Свидетельство о публикации №215070701306
Рецензии