Сон яркий, реальный до последнего шороха, дуновения.
Проваливаюсь в объятия Морфея - и вокруг в одно мгновение воздвигаются стены: из пыльных старых ковров, полусгнившей мебели, старых игрушек.
Этот сон снится мне с декабря.
Каждый чёртов раз лабиринт приводит меня к двери - в конце.
И она всегда заперта.
*
Снова бесцельно шатаюсь в тишине и темноте. Напрягаю слух до предела, но, как и обычно, здесь никого нет. Кроме меня.
Пыли в воздухе столько, что она забивается в нос, оседает на коже. Дышать всё тяжелее с каждой минутой, но я упрямо иду.
Старинный фонарь, встреченный на пути, уже почти потух и страшно чадит. В его свете я вижу впереди себя тупик и отблеск языков пламени на изборождённой узором поверхности.
Я делаю шаг вперёд и касаюсь рукой резного дерева.
И дверь открывается.
Дверь
© Copyright: Крис Мёклебуст, 2015
Свидетельство о публикации №215070701881
Свидетельство о публикации №215070701881
Рецензии