Без названия

Некто стоит в помещении, сжатым до размеров прямоугольной антиутопии. Он стоит у оконной рамы, сквозь которую как кажется уже не просачивается ничего, кроме остекленелой догмы пространственно-временных симулякров, увязших в амальгаме переходящих и ничего не значащих символов, нарисованных его собственной тенью. Предательские полумысли путаются в круговороте безымянных вещей, оставляя в голове лишь обрывки несостоявшихся химер, и все что остается несчастному, это стать их подобием, в этом чистилище блудливых и уродливых фантомов чьих-то размышлений.
Все это длиться довольно долго, до тех пор пока стук собственного сердца, не вынуждает несчастного очнуться, и навострить свои уши в направлении кажущейся тишины, развеянной вокруг.
О, бедный и несчастный Молчаливый Гений! Некогда ты по ошибке был изгнан из рая и замурован в эти стены, которые в конце концов ты сам признал своим домом. Но сейчас когда они сдавили твою грудную клетку, ты наконец видишь открывшуюся тебе истину. В небе твоих глубинных грез, сохранившим память о некогда утраченных царствах, ты обнаружил черное солнце, пляшущее вальс в паре с красной луной. Ты не отвел взгляда, и потусторонний блеск этих светил выжег тебе очи. Но не для того, что бы ослепить тебя. Они лишь принесли в жертву твои глаза, дабы ты истинно прозрел и стал свидетелем долгожданного видения открывающейся бездны, восходящей над твоей бывшей колыбелью из переплетающихся белых лилий.
Почему оно было столь долгожданным? Почему ты ждал, лелеял, призывал эту бездонную пропасть? Почему ты так жаждал в нее упасть? Не потому ли, что отчаялся отыскать обратную дорогу в небеса, в тисках объявшей тебя клаустрофобии?
Ты устал от поисков. Ты устал от вопросов. Ты устал от ответов. Ты оставил поиск и вопросы глупцам, которые полагали, что найдут ответы под промасленными обложками лживых учений. Не покаяние, но сакральное безумие стало твоим пропускным билетом к истоку, из которого ты некогда брал начло, будучи бурным и узким ручьем спутанных и хаотичных мелодий. Под тенью отражающихся в его водах Идолов, таких же молчаливых и бледноликих, ручей расширялся, пока не стал отделившимся океаном из разросшихся щупалец, ледяного и клокочущего мрака. И вот, этот влажный мрак стал так мил твоему Сердцу, что прямо из его центра выросло древо, ставшее древом Горьких Плодов Понимания, на котором ты и распял сам себя, находя в своих страданиях, не кару, но – просветление.
Что же случилось потом? О, Молчаливый Гений этот вопрос не требует поиска ибо ответ уже звучит из твоих уст – ты наконец-то обрел Голос! Он всегда был с тобою, но его почему-то не слышали. Вместо этого те, другие, как бы абсурдно не звучало это определение сейчас, были глухи. А теперь же, услышав – содрогнуться.
Они снова узрят лик безносой и безухой ярости, с алым, багровеющим от скопившейся крови языком. Цветами этого языка будут выкрашены твои знамена. Лжецари, что ничтожней своих вассалов, узнают тебя по Молоту, которым ты сокрушишь их дворцы, и Кривому Ножу, с помощью которого ты отнимешь у них то, чем они дорожат более всего. Все это и будет твоим Голосом. Голосом который прозвучит с вершины затерянного Кайласа, с вершины Центра Мира, где ты Воздвигнешь свой новый Трон. Истинно ты засвидетельствуешь - горе будет тому, кто не упрячет свои головы в утробы красных шапок!
В конце концов, последний полумертвый король, дрожащим и полным священного трепета шепотом спросит тебя, почему ты, будучи некогда Сыном Неба, избрал в итоге Тьму. Но ты лишь улыбнешься в ответ, привстанешь со своего Трона, и подойдя склонишься над умирающим, так, словно не чувствуешь никакой к нему вражды. И только затем ты скажешь: “Каков цвет тьмы, брат мой, таков и цвет небес…”