***

"И меня только что осенило: я хочу ощущать тебя."

Вагонов уставшие веки провожают в памяти человека с глазами, цвета первых заморозков.
В нашем тамбуре все наполнено тишиной. Только мертвый стук колёс. Это не поезд так далеко тебя увёз.

Выживут только любовники. Идеальный баланс.
Ты — магически атмосферный.  Твоя музыка лишь отбирает "исключительно всё. Исключительно меня".

Мысли, как поллюции. Ты не живешь воспоминания, я же пью их, как вино, утопая из раза в раз. Наслаждаясь. Мне казалось,что любовь,это нечто большее, чем сперма и мясо.

Наших черно-белых ночей оригами инфекцией под кожу. Мурлыкать, зарывшись в тебя. Вот чего хочет моя кожа. Та самая сентиментальность с привкусом шоколадного пудинга. Взамен болезненное чувство тошноты и пустые глаза.

Пьяной улыбкой целовать твои нарисованные губы. Как сахар тереть по лицу. Ты всё ещё не веришь, что я существую? Болезненное ощущение потерять уже часть меня.

Омертвевшие клетки эпителия, дрожащие на солёной воде. Океан лишь внутри век. Внутри всё еще стучит сердце кита. Волнами. Плавно. К чувству выброшенности добавляется и чувство тошноты. Так, наверно, чувствуют себя рыбы, выброшенные на берег. Отдать все. До последней чешуйки. Бьюсь и не могу дышать.
7 минут и уже мёрзну. Значит, все хорошо. Помести меня в аквариум. В прозрачный, стеклянный мир, через который я смогу видеть дорогое, чего не осталось у меня — тебя. Мои воды пахнут тобой, хотя я никогда не чувствовала твой запах.

Разве важно,как уходить? У меня свои метрические единицы. Ощущать время молчанием. Расстояние — желанием. Ты никогда не оборачивался на крики. В том числе на мои. Убей меня утром, как и остальных.

Чёрствые, весенние — мы таяли с водою.

Как сомнамбула по кухне. Знаешь, мне хватит стакана кипяченой воды. Всё хорошо. Правда.

/пять секунд тишины/

Я прочитал твоё письмо из конверта, что пахнет желчью моих утренних "нет". Я вцепился в него синими пальцами их конверта, где адрес — не существующий.
Там твой волос, что я сжег зажигалкой из прошлого лета. Пожег пальцы. Мне не впервой.
Мои позывы к тошноте сильнее любых эмоций, сильнее любых твоих чувств.
Посылаю к чертям и тебя, и письма, что ты мне пишешь. В ответ на них — всплывающее окно "удалить диалог/человека/город" и всё, что уже /не/ связано с тобой.
И тебя нет, и твоего города. И не на Земле.
Во мне.
И чувств напыщенных, что ты выдумала, что придумала выдумать мне.
Таких не понимают. Не прощают. Таких нет.

Скрой свои слабости в своём кармане и не позорься перед отражением.
Твоя любовь не нужна даже твоей смерти.
Так зачем она мне?
Продолжай вкапываться в слова, как он вкапывается в её огненные волосы, находя в них запах весны и вина. Ищи в них блеф и ложь, со своей светлой надеждой, что закопана у меня на заднем дворе.
Ищи себя.
За закрытой дверью. Моей.

Многие вещи люди называют любовью.
Но, пусть в твоей памяти,
Я навсегда останусь спермой и кровью.