Чемодан

Они толпились у окна, они находились в полном недоумении. Эти люди были будто захвачены Хаусом. Один человек протискивался сквозь них глядя в окно и кричал громко и вразумительно: «Это он! Это точно он! Сейчас, сейчас я ему позвоню!»

-Ну, звони же, звони! - выкрикнул кто-то из толпы.

Тот человек набрал номер, приложил трубку к уху, неровно дышал, по лбу стекал горячий пот, руки почти незаметно подрагивали, а тело вот-вот захватит резкая конвульсия... И он резко одернул руку, прошептав в недоумении: «Я не могу дозвониться, он не отвечает...»

Взгляд его пропал, его теперь не было, пустые зрачки, вокруг которых виднелась чуть живая радужка. Да, там была душа, безусловно, но замученная и исхудалая, потерянная и больная.
 
Эти люди были будто захвачены Хаусом. А он затерялся во мраке серых костюмов...


Я на вершине. Я на вершине мира, на вершине вселенной. (Но он уже догадывался, какая же это великая иллюзия).

Только эта вершина ничуть не отличается от той, в которую я впадаю каждый свой выходной. Выходной, значит, выход в так называемые безумства, которые по логике вещей не могут считаться безумствами, по причине того, что они прекрасно могут воплощаться в жизни.

Ох, мне звонит Сортан, мой друг, но я не буду отвечать на его звонок, потому что ни во что его не ставлю. Хочу покоя, но даже здесь на вершине его нет. Его нет нигде, это величайшая из иллюзий. Даже после смерти человек не обретает покой, наоборот он становится даже более беспокойным, так как живые отнимают у мертвого заветный кусочек свободы.

Люди живут, а я хочу домой. Но где мой дом, и сосуществует ли вообще таковой, сложно сказать. Я не дома, и никогда там не был. Я даже не в гостях, я как прислуга, я как раб. Я словно заточен в кандалы ожидания, в собственные мысли-убийцы. 
 
И вот они уже не люди, а мелкие людишки. Интересно, они сами знают, что никогда ими не были… Наверное, не знают, и не смеют об этом догадываться. Я смотрю на них, и вижу маленьких монстров, которые губят сами себя, и всех, кто попадется им на пути. Именно поэтому, я здесь - на крыше. Я не желаю идти к ним, потому что они, как маленькие тараканчики норовят заползти каждому в голову и установить там свой мировой порядок.

Отбиваться от них бесполезно, они точно глухи к мольбам о том, чтобы оставить друг друга в покое. Но уже поздно молить о пощаде, они все из меня выпили, и я стал таким же, как они…

Вот он, я чувствую его, он дует мне в лицо – Ветер. Только он единственный не потерпел крушение и не потерял заветный рассудок. Только он понимает все и всех, даже тех, кого понять не возможно. Потому что он ни к чему, и ни к кому не привязан, и поэтому – Свободен.

Я стою почти на краю, еще пару шагов и я могу потерять равновесие и полететь вниз, как тот самый Свободный Ветер. Но даже он раб своей свободы, потому что сам он ее не выбирал. Я стою так примерно на протяжении часа. Стою неподвижно, смотрю на жизнь со стороны, тело мое закаменело, меня никто не видит.
 
Почему я здесь? Причина простая, и до жути, до боли банальная. Я просто не хочу идти в те кабинеты, которые осточертели моему разуму. Они не для меня, но меня все же берут и с силой пихают, пихают туда, как ненужную вещь пихают в чемодан, куда она уже просто не помещается.

Я простоял около часа на крыше обычного жилого дома, на высоте десятиэтажки. О, как это ничтожно по сравнению с космосом.

Я был здесь много раз. Все так знакомо. И теплый рубероид под ногами, и ветер обволакивающий кожу, и высота наполняющая сознание. Много раз здесь бывал, с так называемым другом и один. Всегда хотел узнать, что же там за гранью смерти, но потом просто выбросил эту идею из головы. Она уже казалась мне не реальной, и я смерился с тем, что буду жить, пока сам себя не разрушу, по воле тех людей, что друг друга запихивают в маленькие, старые чемоданчики.

Все, кажется, хватит, мне уже наскучило здесь стоять. Это бесполезно, я с пустой головой возвращаюсь «домой».

День прошел не зря, сегодня никому не удалось превратить меня в вещь, и запихнуть в чемоданную аудиторию, где десятки таких же вещей как я.


30.05.2015.