Ты сам

Туман предутренний устал в полях озябших, сонных,
плясать узорами потерянных миров,
устал смотреть в мираж объятий томных, переродить его стараясь в дверь тепла,
устал спроваживать с тропы к болоту Путника, да и его коня...
Устал бродить по воле ветра, устал теряться под давлением огня...

Ты для себя туман, а для других - тем паче... Но не было б тебя - кто б больше потерял? Наверное она... к своей большой удаче так и не ставшая истцом ни одного суда - она - твоя болезненная рана - открытая сползающим в овраг туманом - притворно стонущая голосом твоим - судьба...

Статья ни одного небесного закона - так никогда и не провозгласит, о том, что некто, где-то, обреченно, какие-то там тяготы судьбы не в силах отпустить...

Ты веришь в чудеса небес? Никто оттуда не придет с так долгожданным словом, покуда ты - вот тут - в себе - хоть что-нибудь, да не провозгласишь...

Мой друг. Ты - лекарь сам. Ты - сам себе ответчик. Ты - сам себе и суд и самодур. Ты - трубадур своих открытий чудных, ты - сам себе работы ад и долгожданный перекур. Ты - тратящий себя на постоянство, упрямо обрамляешь чувства в дурь, не замечая подлинного чванства - все твои драмы - спесь, болтовня пустая, ну... иногда - забавный каламбур...

И только?