Мечта - это будущее

Когда-нибудь, пересохнут реки, а горные ручьи обратяться вспять и на земле не останется места для новых построек
Когда-то , воздух будет настолько пропитан пылью и ирритантами , что каждый третий будет задыхаться от астмы, и кажется, проще разорвать свои легкие, чем переживать этот липкий ужас снова и снова
Опять.
Опять, снова, ты переступишь порог двухкомнатной квартиры и без сил упадешь в кресло, кляня зудящие ноги, погоду, сучку-начальницу и жалея себя бедную. Загремят ключи и в комнату войдет мужчина, которого ты давно не любишь. А может и не любила. Он едва удостоит тебя взглядом и пойдет в ванную оттирать женские духи со своей кожи, пропитанной её поцелуями.
И ты вспомнишь.
Вспомнишь , как хотела в Питер, Париж, Венецию , как мечтала за месяц осилить всего Толкиена , а за неделю написать хитовую песню и спеть ее, но только самым близким. Как не решилась, не осмелилась сделать ответный шаг к парню, которого любила до безумия, до дрожи в коленях. До хронической тахикардии.
Как объятия мамы казались обыденостью , но теперь она слишком далеко, чтобы сказать: "Подними руку и скажи - ну и хрен с ним".
Как незаметно течет вода сквозь пальцы, так и друзья утекали из жизни, растворяясь в чем-то. В ком-то.
Поздно? Ты встанешь, выйдешь на балкон и вдохнешь запах мокрой осенней листвы и в ее шуршании услышишь далекий, тающий звук разводных питерских мостов.
А открыв глаза, поймешь, что ты каким-то образом очутилась тридцатью годами ранее, стоящей на балконе своего дома, а над головой шумит летний дождь.
И тогда, в этот момент ты осознаешь.
Поймешь, что никогда не поздно стремиться, бороться, за то что тебе дорого.
Впиваясь пальцами в мечту почти до крови. Но никогда ее не отпускать.

Ни за что