На смерть мира

Наш мир катится к своему логическому завершению. К своей смерти. Он медленно умирает, променивая истинное на ложное, искренность на притворство. Он, словно человек, движется к смерти с момента рождения. Может быть, когда-то и была надежда, что мир будет жить вечно, но с тех пор, как чувства в искусстве променяли на плату за него, с тех пор как деньги сделались центром Вселенной, смыслом человеческой жизни, мир начал катиться по наклонной.

Он стал серым, унылым и однообразным. Даже фейерверки чувств, вспыхивающих то тут, то там не могут его оживить, осветить и раскрасить. Все тускнеет и покрывается холодны безжизненным туманом.

Художники и поэты, желающие что-то сказать от сердца, задыхаются в камнях пренебрежения. Выживают из них лишь те, кто умеет делать кассы, но тогда их произведения становятся такими же мертвыми как мир.

Мы потеряли мир, когда потеряли себя. Посмотрите вокруг. Все делают то, что кажется нормальным по общепринятым меркам. Где же все безумства во имя..? Почему нормальным считается притворяться, лгать и лицемерить, а смотреть ночами на фонари городов и на звезды над полями – нет? Почему это вызывает лишь улыбку и такое снисходительно-презрительное «романтик»? Почему они отобрали у прекрасного его место в этом мире?

Мы уже не спасем этот мир. Это как колесо обозрения, сорвавшееся со своих креплений и покатившееся вперед, сбивая и давя все на своем пути. Не в наших силах что-либо изменить. Менять нужно было раньше. А сейчас нам остается лишь тонуть, тонуть, тонуть. Мы бессильны. Ни любовь, ни ненависть не вернут мир к жизни. Это лишь рождающиеся клетки умирающего организма.

Бессмысленно.

Пусто.

Бесконечно-конечно.

Музыка мира – грустные оперные арии, навевающие мысли о смерти. С этим нельзя совладать. Остается лишь созерцать: нам оставлена роль действующих наблюдателей.