Торшер над креслом, синий абажур,
Покоя цвет, когда дела в ажур,
Журнальный столик, кресла благодать,
Есть время почитать, да и поддать!
И тишина, вот только дождь в окно,
Но, крутится стихов веретено,
Несчастный Хармс по Ладоге идёт,
Он где-то по дороге пропадёт!
Ну, а стихов останется туман,
Здесь что ни строчка, явственный обман.
В раздрае чувства, мысли невпопад,
Где шорох пуха, или камнепад!
Вот человек из дома прямо в смерть,
Стихи неровны, круть сменяет верть,
И "Ивановы" очень хороши,
Мне слышен рык раскованной души!
А рядом, доказав, что он как все,
Поэт с обычкой в книжной полосе!
Чижы в квартире, мастер для детей
Уходит от вселенских пропастей!
Невольник чести? Нет, не про него!
Поэтов тьма, не стало одного.
А не хватает Хармса, вот те на,
Нет кирпича, и рушится стена!
Московский вечер!
© Copyright: Михаил Буканов, 2015
Свидетельство о публикации №215071000201
Свидетельство о публикации №215071000201
Рецензии