Утро туманное - 2

                ***
     Поторопилась. Вышла из дому и сама тому не рада. Туман густой, воздух тяжёлый, неприятный, дышать тяжело, холодно так, что и одежда не греет. Дышу сквозь рукавичку. А ещё надо под ноги смотреть, чтоб в лужу не угодить. Дорога разбита тяжелогрузами. Пешеходная дорожка почему-то ниже самой дороги, во многих местах затоплена водой. А идти надо. И я иду, вздыхаю: «Ох уж этот осенний дождь и туман! Не льёт, так моросит. Земля уже влагу не принимает. Пресытилась. Вот и стоят лужи белые-белые, в иных местах какого-то загадочного перламутрового цвета. Это уже от солнца, оно заботами своими пытается лучами острыми распороть ватную толщу тумана…»
     Иду, себя ругаю: «Надо было резиновые сапожки обуть. Вот и шла бы себе спокойно, а то в иных местах, чтоб безопаснее путь выбрать, да хоть что-то рассмотреть под ногами – наклоняться приходится. Туман не ровной кисеёй, а клочками живыми бродит…»
     - Ба-а! Что это такое на широком блюде лужи? На детский кораблик походит…
     И только, когда совсем близко подошла, наклонилась, присмотрелась… умилилась. На воде лежит листик черёмухи рыжевато-красный, лицевой стороной воды касается, а белесой изнаночной стороной кверху развёрнут, а ещё края листика  вверх загнутые. И этого бы достаточно было, чтоб удивиться, но в этом живом кораблике лежало маленькое пушистое пёрышко. На «листочке» пёрышка с прожилкой посредине, капельки росы, всего-то на ворсинки разделилось. Одним краем вверх приподнято, вроде как парус.
     - Ах, Природа-матушка! Красоту-то какую сотворила!..
     Я так засмотрелась на «кораблик», что не услышала, как машина сзади подъехала. Еле успела в сторону отскочить. Отдышалась после испугу, а взглядом «кораблик» ищу.
     - Живой! Непотопляемый… Качается на волнах. Даже белый парус не пострадал… Удачливый!

                ***
     Утро глядит на мир белесыми глазами сквозь кисею тумана. Спокойная молочная река, ни морщинки на водном челе. Одни размытые тени от погрустневших деревьев. Всё как будто в полусне, только кудрявая липа, такая яркая, красивая, на фоне серо-белого осеннего утра, выглядит беспечной модницей. Листики ложатся на воду и очень медленно несёт их река вдоль берега, словно дорогой подарок богатой родственницы, на зависть всем нищим и нагим деревам. А деревья смотрят на свои отражения в воде, по которым проплывают листики и вспоминают так быстро промелькнувшее лето.
     …Только мне река почему-то показалась фруктовым йогуртом с сочными ягодками… Ой, даже слюнки потекли.

                ***
     Поздняя осень. Еду в машине. За окном, как в молочной сыворотке, еле различимы ряды безлистых деревьев. Стволы тёмные, высокие, стройные. Какие именно деревья мелькают за окном – разобрать не могу.
     Едем долго. В какой-то момент стала замечать, что деревья слегка наклонены, будто мы едем навстречу ветру, но я точно знаю, что за окнами машины полное безветрие. Чем дальше едем, тем больше градус наклона деревьев. Уже стволы наклонены чуть ли ни наполовину. Через какое-то время замечаю, что деревья мельчают и стволы их чуть ли ни по земле стеляться.
     Как-то неуютно стало на душе. А туман всё такой же плотный, а может быть даже гуще. Вот уже деревьев совсем не видно. Кажется, что за дорогой чистое поле.
     Вдруг – крутой спуск. Дорога извивается змейкой, мост и вот она – деревня. Ни одного дерева! Одни только старые полуразрушенные дома.
     - О, Боже! Какое же тут жуткое … место! Скорей бы проехать этот участок дороги…

                ***
     Ох уж эти туманы и тяжёлые росы, под которыми легла всё лето простоявшая трава. Только полынь да турецкая гвоздика стойко держат осаду тумана.
     Ещё закат не погас, а долина вся, как есть, молочным туманом затянута. Кое-где только выглядывают над нею пики молодых елей. С пригорка в долину спускается тропинка и теряется в глубине туманного, загадочного царства. Холод и сырость плодятся под пологом тумана. А что там: озеро, река или болотистая низина? Поди, разбери…
     Сгустятся сумерки и ляжет на землю ночь. Ни шороха, ни звука. Как говорится: на погосте веселее… Передёрнешь плечами от холода и неизвестности и, кутаясь в наброшенный на плечи пиджак, поспешишь в село, к людям, где на столбе лампочка горит, собаки лают и, какой-нибудь подвыпивший гулёна затянет песню без слов.
     Не-ет, у всякого места своё предназначение… Может в этой низине трава выше и сочнее, но дороги, огороды, дома и хозяйские постройки люди построили там, куда тяжёлым туманам не дотянуться своими косматыми лапищами…