Мышь. Белая

Он действительно был похож на постаревшего мышонка. Такой же мелкокостный и мелкоглазый. C двумя, казалось, коротковатыми ручками, приклеенными к телу до локтя с такой же мелкой моторикой движений . Красное пятно, покрывавшее кончик нос, красные непроизвольно бегающие глазки, красные же подушечки пальцев рук, да и ног, судя по всему.

Движения его были всегда отрывистые и боязливые- даже во сне, словно с оглядкой:
-Как бы чего не вышло? Он не выходил, а выскальзывал из помещения, просачивался в самые узкие створы, словно в щели.  И только если дверь была полностью закрыта, ему  невольно приходилось приотворять ее немного и буквально впритирку пролезать между косяком и дверным полотном.

Те редкие фотографии, на которые он попадал, почти никто не помнил. Он словно сливался с задним планом, всегда отступая назад и стараясь затеряться где-то в глубине снимка.Даже его портрет привлекал внимание скорее какими-то деталями и предметами:-Смотри какие прекрасные часы на башне или  чудесный спичечный коробок и пачка сигарет на переднем фоне. И это на фото, где был изображен человек. Его всегда воспринимали не больше, чем  как фон. Фоном он и был в этой пестрой жизни, разноцветными фантиками шуршащей вокруг него.