Смотрю на крылья красного заката...

Смотрю на крылья красного заката,
Уже  по гнездам   спрятались стрижи.
Туман клубится – клочья белой ваты,
В родной моей неволинской глуши.

Иду с бутылкой в гости к дяде Ване,
Родного папки самый младший брат.
Я помню, как в тюрьму его забрали,
Теперь , как прежде, конюх он  опять.

Все отсидел присуженных три года,
Сверх нормы лошадям он взял овса…
Я знаю точно – конюшит  сегодня,
Такая вот случилась полоса.

Вчера я возвратился из Сургута,
Куда на лето ездил в стройотряд,
Про дядю вспоминаля почему – то,
Завидев в черных робах бедолаг.

Они, запомнил, выглядели хмуро,
На лицах – отрешенный почти вид..
Мой дядя хлопотал у дымокура,
Который он не мог расшевелить.

Конечно, рад он  моему приходу,
Как порох, между нами разговор…
Долил из фляги в медный чайник воду,
Поставил в загоревшийся костер.

Отмерил водки сразу по стакану,
И выпили за встречу с ним до дна…
Всю ночь я прогостил удядя Вани,
Под звездамиу яркого огня.

Негромко ржали лошади в загоне,
Сычи кричали в темноте, в лесу…
Еще тогда я хорошо запомнил,
Что месяц был похожим… на лису.

Фото из Интернета