Осталось всего пару страниц

не жаль, прости. Это была наметка на красивую историю. Про то, как не я и как не ты. Осталось всего пару страниц и я напишу - The end - и все уйдет в историю. Любишь красивые рассказы? Про вечную любовь, про преданность и верность, про Любовь до гроба и умерли в один день. Сколько женщин красовалось в твоей постели и скольким ты шептал на ушко "Люблю", сколько оставили в душе след, такой, что до сих пор мурашки по спине и ломка по ее телу и запаху. Много?, - Молчишь? _ _ нет времени, прости, описать тебе все причины и следствия. Что рождаешь, то и получаешь. - ведь так? Сами делаем выбор и с ним живем. Вот и живи. Я тороплюсь жить, ты знаешь. Мне осталось совсем чуть чуть. Помнишь? Совсем чуть чуть и я нарисую свою смерть. Будешь читать мой роман?

Ночь рассыпала звезды на небе. В письменном столе восемь не отправленных писем, тексты, которых не увидят никогда твои глаза и не почувствует твое сердце. Оно еще живо? Еще есть там что-то настоящее или все в пепел стерлось? Зависть и ложь, предательство и измена, корысть не идут в ногу с Любовь. Или ты считаешь иначе?

Любимый человек будет всегда рядом и простит тебе все. Такая чушь, навязанная сициумом и красивыми цитатами на просторах соц сетей. Где сегодня они тебе скажут одно, а завтра другое, а ты миксуй и живи. Аналазируй. Ты же философ. Есть границы, перейдя которые вернуться нельзя. Помнишь, я так часто тебе об этом пела в трубку, а ты так убедительно кивал головой что да, милая да.. Мне было чертовски приятно с тобой говорить. Мне казалось что чувствуешь меня до последней клетки моего тела. Ошиблась? Или может ты пошел по пути тех, о ком я так много пишу. Тех, которые не могут контролировать себя, свое поведение и весь их мир завязан только на себе, а если человек не может себя контролировать, то можно ли на него рассчитывать и доверять, если в самый трудный момент он пойдет на поводу эмоций, а не разума и сожгет все светлое и чистое и останется лишь пепел. Ты сжег меня.

Давай на этом остановимся. Довольно.

В письменном столе гора текстов, образов, персонажей и восемь писем не отправленных тебе, не нашедших тебя. А я сижу и пишу и мысли мои моментально укладываются в строки и совсем не важно, когда я последний день буду в сети, когда в моем окне навсегда погаснет свет или когда набирая мой номер ты услышишь долгие продолжительные гудки.. когда от меня останется лишь - - звук. Ты всегда найдешь меня в стихах, что я посвящала тебе, в письмах, где таится такая сладкая нежная боль и в книгах, где вечно живет моя душа.