И рушится мир...
Свой собственный, уникальный, единственный мир.
Мы наполняем его своим. Своими любимыми местами, где бегаем под дождем, держась за руки. Своей скамейкой в парке, на которой сидим по вечерам. Своим особенным запахом, и только своим, пусть это будет аромат сирени или запах скипидара - не имеет никакого значения, просто это тот запах, который навсегда и навеки ассоциируется с нами. Своим особым утренним приветствием и вечерним прощанием. Мы наполняем наш мир непонятными всей вселенной обитателями, которые знакомы и известны только нам - там может жить кто угодно, и милые сонные зайчики, и злые злюки, и вредные поросята, и ласковые улыбаки. Мы расчерчиваем наш мир, как шахматную доску, расставляя по клеткам все нежные прозвища, все ласковые признания, все минутные обиды... Мы создаем свой собственный язык, непонятный посторонним, на котором можем говорить только мы, мы окружаем наш мир стеклянным куполом, под который никто не может проникнуть, и существуем в нем.
Но однажды стеклянный купол дает трещину. Бывает, да... Трещина то ползет стремительно, то замедляет свой бег... Мы латаем ее, подклеиваем. Стараемся не обращать на нее внимания. Но она становится все шире. И однажды наступает тот момент, когда стеклянный купол необратимо рассыпается на части.
И тогда рушится мир. Наш мир.
Клетки шахматной доски пустеют, все прозвища, признания, слова, обиды - все это, бережно хранимое и тщательно расставляемое нами обоими, разлетается по просторам вселенной, чтобы никогда больше не вернуться. Утренние приветствия и вечерние прощания растворяются в чужом и постороннем мире, тают в чужих звуках. Наш собственный язык переносится в категорию мертвых, и пусть он хранится в сотнях писем, никто и никогда не сможет их прочитать. Никто не заговорит на этом языке. Потому что этого языка, нашего языка больше не существует. Не существует больше нашего мира, укрытого от огромной вселенной стеклянным куполом. Таким прочным и одновременно таким хрупким куполом нашей любви.
И, казалось бы, тот мир разрушен навсегда... Но однажды ты вдруг пройдешь под дождем по любимой улице, ощущая такие странные и давно забытые мурашки, пробегающие по влажной коже. Сядешь на ту самую лавочку. И вдруг почувствуешь, как откуда-то из огромной и чужой вселенной вдруг донесется нота вашего запаха. Аромата сирени или запаха скипидара, не имеет никакого значения...
Свидетельство о публикации №215071200110
Спасибо Вам!
Наум Линнберг 25.07.2015 23:10 Заявить о нарушении