Отшелушить бы соль, но коже плохо,
Забыть про всё, и душу не корить!
Траву я заварю чертополоха,
Как пуповину, перережу нить.
И снадобьем обрызгаю дорогу,
Закрою ставни, застелю постель.
На плечи шаль накину у порога,
Пройду со свечкой в стылую метель.
Но я, навряд ли, тот обряд осилю,
То мысли городят безумный бред.
Душа моя живёт, почти в полсилы.
И некому за боль держать ответ...
И некому назвать меня любимой,
Не зазвенит той музыкой струна.
И только дождик шелестит родимый,
Округа вся в печаль погружена.
Там, на семи ветрах, у перекрёстка,
Полощет время в серебре ковыль.
И сок горчит в апреле у берёзки,
Трезвит, и превращает небыль в быль...
Полощет время в серебре ковыль...
© Copyright: Галина Тихоновская, 2015
Свидетельство о публикации №215071201463
Свидетельство о публикации №215071201463
Рецензии