Порой так хочется исчезнуть,
Оставить всё, уехать,
Покинуть город, где больше ничего не держит,
Раствориться, как дым сигаретный.
Чтобы не тревожили больше впредь
Чьи-то глаза, губы, руки,
Пустые слова пустых людей,
Наигранной горести звуки.
Все раны, обиды забыть,
Избавиться от никчемной грусти,
Хорошее, разве что, сохранить,
Память нас вряд ли отпустит.
о наболевшем
© Copyright: Виктория Морсова, 2015
Свидетельство о публикации №215071201881
Свидетельство о публикации №215071201881
Рецензии