Хороший отец

2015 год. Март. Я около семи вечера веду внука на занятия в спортивной секции. Во дворе рядом со спортзалом высится огромная куча чуть влажного от весенней оттепели снега. Его днем, судя по следам колес, скирдовали экскаватором, чтоб на следующее утро погрузить на машины и вывезти за город. Мальчишки, а им лет по 10-12, пользуясь случаем, мечут друг в дружку снежки.

Постепенно складывается две команды. Пара пацанов, отступая, поднимается по снежной насыпи до самой ее вершины, а пятеро их противников, окружив рукотворную гору, обстреливают приятелей снизу. Тем, что находятся сверху, метать снежки удобнее, но им попадает все же чаще. Сказывается разница в численности. Наконец один из них не выдерживает. 

- Так не честно, - завяньгал он. – Нас двое, а вас – пятеро.

- Не ной, - обрывает его напарник. – А если война? Враг не станет считать, больше нас или меньше.

Я светло и искренне позавидовал этому стойкому парнишке. Хороший у него отец. А вот я, к сожалению, таким не был.