Заброшена, но жива!

               
Люди уж не селятся. В списках не числится. Многострадальная деревня моя. Травы не скошены. Окон пустые глазницы. Твердят, что она умерла…
- Вот здесь жил Лёва Егоров. С ним рядом жила Федиха. Потом тут жил Данилко Гришин. Пойдём дальше, туда, где деревенская улица была….
Была. Жили. Жила. Стояли дома. Режут слух  старожилки эти слова. Особенно, говорит когда, что деревня её уж мертва. Это неправда. Она жива как сама природа. Просто растворилась в ней, стала частью её. Вечерами, ветер музыку играет в кроне деревьев. Прислушайтесь... в тиши, под эту мелодию поют тополя, что росли в палисаднике, под окнами. Впитали, держат в себе все песни они, спетые на деревенской гульбе. В густых зарослях черёмухи постойте. Стесняясь, слегка, она повторит вам слова, которые здесь любимым шептали, цветы её душистые даря. А на утренней заре туман оденет в плоть всю деревню. И она, колыхаясь слегка в синеве, трепетно, как лань, улицу раскроет. Стеклом оконным лучи отражая, створки настежь откроет. Босиком по росе, весело щебеча, мимо тебя не родившиеся дети пробегут. Обсохнув на  солнце, огороды, дома вместе с туманом незаметно растают… 








фото автора