Мой Бугимен не носит полосатый свитер,
И пирамида не скрывает страшный лик.
Он появился постепенно.
Из телевизора возник.
Из новостных газет колонок.
Из слухов и рассказов о войне.
Он в обгоревшей, ржавой каске.
в оплавленной, простреленной броне.
На шее звякают тяжёлые патроны.
Пудовые ботинки на ногах.
Из пасти, где клыки-осколки,
его волной струиться пепел или прах...
Впотьмах не разобрать.
Он воет как сирена,
Гудит как самолёт, в отчаянном пике.
И из глазниц его лучи прожекторов гуляют.
По стенам и на белом потолке.
Он поедает жаренных голубок,
и запивает кровью чьих то сыновей.
Каких бы чудишь не придумал разум.
Войны не выдумать страшней...
Мой Бугимен
© Copyright: Босоногий Гена, 2015
Свидетельство о публикации №215071301664
Свидетельство о публикации №215071301664
Рецензии