Стоял один поэт на Понте Веккьо
И говорил идущим мимо людям:
"Пустая жизнь, наполненная скверной,
Лишает облик наш своеобразья,
Стирает всё, что в жизни нам даётся
Для подтверждения существованья.
Как мраморная статуя теряет,
Веками стоя под открытым небом,
Черты лица и складки на одежде
И незаметно делается глыбой
Бесформенною - так и мы сегодня,
Разъеденные пустотой, сомненьем
И нищетою, стали просто торсом,
Непрочным, безымянным и безликим.
О Беатриче, я к тебе взываю,
Верни наш облик, чтоб мы снова жили!"
Поэт взывал. Меж тем по Понте Веккьо
Шла Беатриче в кофточке лазурной.
Она к модистке шла за новой шляпкой.
перевод с польского
Роман Брандштеттер. Беатриче
© Copyright: Игорь Баранов 2, 2015
Свидетельство о публикации №215071401180
Свидетельство о публикации №215071401180
Рецензии