мрт1

Культура.
То, что создавалось годами. Восхвалялось веками. Взрывается за секунду.
Жизнь.
Когда тебе совсем нечего терять. Кроме жизни.

Нет ничего идеального. Совершенство секундно. Твоя душа станет совершенной, когда тело будет лежать на полтора метра вглубь в земле.
"Секунда до эвакуации души.
Секунда до совершенства.
А дальше
время заканчивается"-
Ты живешь по этому принципу.
Ты не прав, если считаешь, что сможешь достигнуть духовной точки собственного Эвереста и подняться выше. если считаешь, что сможешь бороздить дыры во вселенной.  сбивать астероиды на лету, находясь при этом в своем бренном теле. ты не прав. Даже если ты чтишь себя, зришь в себе исключение из правил. Даже если ты исключение из правил.
Здесь нет исключений для исключений.
Ты сетуешь, что в твоем квартале не хватает дополнительного пешеходного перехода;людям сложно благополучно добраться до хаты, не размазав свои кишки по асфальту, если некий лихач переедет их на своей тачке, распивая перпл дранк. Ты жалуешься. Ты один думаешь о пешеходах. Ты,словно, один пешеход.
Ты - исключение.
Существует только две категории большинства: одна из них разъезжает на начищенных жестянках, тела представителей второй категории уже предоставлены кремационному процессу, поскольку без кишков и полноценного симметричного лица в гробу остатки плоти будут выглядеть жалко и убого, какой костюм ни надень на эту биологическую оболочку.
А ты?
Ты - исключение.
Но здесь нет исключений для исключений.
Ты идешь по трассе. Жаркий западный ветер поднимает облака вонючей дорожной пыли. Пыль под ногами. Пыль на ногах. Пыль впереди. Пыль. Ты не видишь очертание приближающейся фуры и каждую секунду готов проститься со своими внутренностями. И зубами.
Секунда до совершенства.
Ты идешь по трассе. У тебя тощие ноги. Тонкие острые плечи. Маленькие синеватые кисти рук. Ожоги. Порезы. Твои запястья. Короткие ногти с облупившимся черным лаком. На тебе накинута косуха, под ней растянутый полосатый свитер. Серые джинсы, которые висят на твоих тощих ляжках. Черные боты в заклепках. От пыли они кажутся серыми валенками.
Ты идешь по трассе. Твои короткие черные волосы спутаны. В твоих волосах обломки веток нераспустившейся сирени. От твоих волос пахнет куревом и подпольной шанелью.
Твои мысли спутаны. Твой внутренний Лувр горит. Ты тушишь его миксом из колы с ликером.
Ты идешь по трассе. Тебя зовут Марта. Разумеется, это не твое настоящее имя. В твоей жизни нет ничего настоящего.
Ты шаркаешь своими огромными ботами по гравию, откидывая маленькие камушки на проезжую часть. В кармане у тебя зажигалка. Ты достаешь ее и поджигаешь огонек. Ты наблюдаешь, как моментально он вспыхивает, потом наклоняется от порывов пыльного ветра и в итоге гаснет от вихря выхлопных газов промчавшегося таксо. Ты ищешь, у кого бы стрельнуть.
Периодически перед тобой останавливаются больные язвой мудаки лет сорока, сидящие за рулем грязной тарахтящей тойоты из 80-х и шепят улыбающимся гнилым ртом: "куда, дохлая, идешь? подкинуть?" Ты демонстративно плюешь на капот груды металлолома, на которую несчастный копил всю свою унылую жизнь, и шагаешь дальше. Слышишь унижения вслед.
В детстве ты зачитывалась Керуаковской "Дорогой". Ты прокручивала свой джанки-образ в романе, путешествовала с Мортиартом, думала, что твоя дорога впереди. А теперь, идешь и наблюдаешь как пыль поднимается в ржавое от выхлопов небо и слушаешь, как мертво колышется трасса. Вот твоя дорога. Тебе нечего терять.