вот-вот пущусь вразнос

Ещё чуть-чуть... и стукнет шестьдесят.
Мои года, воздушные как вата,
пудовыми веригами висят –
и если в том судьба не виновата,
то сам во всём, выходит, виноват.

Подумать только: стукнет... шестьдесят...
Да нет, они толпой войдут без стука
потребуют вина и поросят,
зажаренных на вертеле. Супруга
всплеснёт руками, громко голося:

«Да сколько ж их? Гляди, какая прорва!
Где рассадить? И чем их угощать?
Дар к юбилею – нищенская торба».
–  «Угомонись, довольно верещать».
Пущусь вразнос: авторитет подорван,

и потому теперь всё трын-трава:
– «Входите, годы, будьте здесь как дома,
вы на меня имеете права,
вам всё во мне с младенчества знакомо.
Коль мы вот так собрались однова –

гульнём по полной. Чтобы вспоминалось».
– «Жена, опустошай все закрома,
в расход запасы, этакая малость –
не обеднеем: торба не сума –
на дне овса от лошади осталось».

И будет пир горой – пущусь вразнос:
на брудершафт со всеми, то бишь, с каждым.
Не иссякай игривое вино!
А то, что пить нельзя, – не так и важно;
то, что для сердца вредно, – всё равно.


Наивно думал: выпьют – и уйдут.
Ан нет: они набрались – и остались.
Избавиться от них – напрасный труд...

Читатель, не спеши, останься тут –
я доскажу потом как похмелялись.

15 июля 2015   23:24