День, которого не было

Лето. День сорок четвертый.

Сорок четвертого дня лета не было. Точнее он был, но лучше б его не было. Как в том анекдоте про грузинское кладбище, когда муж с женой - туристы из России - ходят по погосту в Грузии, на камни надгробные смотрят, а там годы жизни на всех от силы лет по десять-двадцать. Они удивленно спрашивают у смотрителя:
- Почему так мало? Мы слышали, что в горах все долгожители.
А смотритель отвечает:
- Так они и были долгожители?
- Разве десять лет жизни - это долго?
- Э, дорогой. Жизнь - это когда все есть. Когда дом, машина, дача, деньги. А остальное разве жизнь?
Муж задумался, голову почесал и говорит жене:
- Когда я умру, напиши на могиле: "Родился мертвым".

Этот день родился мертвым. В нем не было приключений. Мне нечего добавить. У меня все.

P.S. Ах, да... Чуть не забыла. Дня-то не было. Зато был волшебный вечер, плавно перетекший в ночь. Об этом знают лишь камни и звезды. Но они не расскажут. И я промолчу.