Миниатюрки

Да поди разбери что, главное, что второстепенное. Всё как-то складывается одно к другому, слоится днями, годами, потом всплывает, в памяти, невпопад. Что-то начинаешь понимать, да смысл, время то прошло, ничего не исправить, не переиграть, не, не и ещё раз не. А впрочем, зачем оно нужно, прошло и ладно. Кто старое помянет, тому, как говорится и глаз вон.

Есть такая старая песенка про мгновения, которые свистят, как пули у виска, Ты о них не думаешь, а они свистят и свистят. Кобзон песенку эту сколько помню, поёт. Так вот, сколько не пытаюсь свист услышать, увы. А жизнь то за полтинничек перевалила. Вглядываюсь вдаль. Ничего. Ничего не видать и ничем не пахнет. Может и не так всё, не мгновения проносятся, а я проношусь мимо мгновений, часов, дней, лет. И вот так я пронесусь пулей по собственной жизни и в вечность. Бац!  А Кобзон будет где-то не то в Донецке, не то в Луганске лапшу на уши вешать. А что. Специалист. Столько лет. Опыт как-никак.

Как то написал фразу и думаю, пусть постоит, авось пообвыкнется, а там глядишь, чего добавлю, или заменю, или урежу, смысл и появится. А вместе со смыслом и стиль, и гармония, и прочая, и прочая. А ни черта не выходит, чем больше стоит фраза, тем больше глупость выпирает, хоть добавляй ты чего, хоть, заменяй, хоть урезай. Вот такая интересная арифметика.
С недавних пор ничего не оставляю на авось. Пишется, пишу, не пишется, не пишу. Когда-то же и жить надо.