Брынза, или случай в Зоне

Страшно люблю брынзу.
Маленький городок. Маленький базарчик. Старушка торгует всякими молочными вкусностями. Но война совсем рядом.
Нас трое. Я просто в защитной форме, неизвестно какого происхождения. Два друга, офицеры ВСУ, одеты «по уставу», в потных, мягко говоря, не первой свежести бирюковских «пикселях» с понтовыми кобурами-милтек, прилепленными липучками к бедрам…
Выбираем брынзу.
Я не знаю, сколько та брынза стоит, мне ее просто привозят в дом.
У меня есть деньги. Мне не интересна цена. Спрашивай, плати, говори спасибо и уходи.
Но черт дернул поболтать и пошутить с бабушкой, просто примитивно поторговаться, может потому, что ее украинский язык, редкий в этих местах, просто приятно ласкал слух.
Балакучая бабушка, шустрая.
Разговорились. Потные, грязные, небритые, уставшие.
Выпили двухлитровую банку парного молока.
Хорошо.
Бабушка берет нож, отрезает половику круга и говорит.
«Хлопцы, не надо грошей, берить так, колы вы ще покуштуете…»
Язык мой – враг мой.
В шутку, но в самую глупую и тупую шутку в моей жизни, говорю - «Бабушка, а воно часом того, не отруено?»
Совсем другая реакция, чем я ожидал.
У бабушки затряслись руки, сломался голос.
«Як ты можешь... сынку...дивись... дивись...ах, дивись…», бабушка отрезает кусок брынзы и запихивается себе в рот.
Жует, что-то бормочет, слезы текут из ее глаз.
Стыдно, сил нет, готов провалиться, застрелиться, аннигилировать, раствориться и развеяться пеплом по базару, только чтобы не видеть этих слез, не слышать этих упреков…
Глажу ее руки, прикладываю к своей небритой тупой морде.
Сам чуть не плачу. «Простите меня, будь ласка, простите»
Стыдно и паскудно…
Но бабушка ведь тоже женщина.
Зарумянилась, и ей уже стыдно.
Стыдится внимания трех здоровенных военных, стыдится внимания соседних торговок.
Да кто и когда последний раз так нежно гладил ей руки…
Успокоилась. Простила. Полегчало и мне. Оправдался.
Мы уехали. Уехали с брынзой. Уехали в неизвестное.
Возможно для кого-то из нас тот кусок брынзы мог оказаться и последним в жизни.
Бабушка это понимала. Мы это поняли потом.
Поняли, что значит ее слова -«колы вы ще покуштуете…»
Кстати, брынза оказалась очень вкусной.
Спасибо тебе, наша родная украинская бабушка. Спасибо за все.
И за брынзу тоже…
Совсем простенький случай.
Но в нем вся наша жизнь.
Вся наша Украина.