Глава 4. Фотография
– Пытаюсь понять, что со мной происходит, – улыбнулась я.
– Можно подумать, произошло что-то особенное, – усмехнулся Инструмент. – Роялей, что ли, говорящих не видела?
– Не поверишь, не видела, – сказала я куда-то в сторону, но он, несомненно, это услышал – акустика-то в зале хорошая.
– Ну, теперь увидела, – заключил он.
– Увидела…
Разговор у нас не клеился. Во-первых, я очень осторожно относилась к тому, что инструменты, оказывается, способны говорить. Тем более, со мной. Я продолжала искать подвох во всей этой истории, и неудача в поисках меня злила. Оставалось только два варианта: либо я всё-таки помешалась на музыке и сошла с ума, либо я на самом деле пару мгновений назад говорила с роялем.
Конечно, правдоподобнее звучало первое предположение, но нравилось мне больше второе. А что, было бы очень даже неплохо подружиться со своим (ну, почти, со своим) инструментом. Я бы могла его о чём-то спрашивать, он давал бы мне советы, помогал, выслушивал.
Господи, звучит, как мысли одинокого и, к тому же не совсем адекватного человека! Надо пореже заниматься, а то четыре часа ежедневно приводят к… В общем, отдыхать от музыки нужно.
Я покосилась на Рояль: ничего особенного. Глазки не появились, ножки твёрдо стоят на сцене, инструмент не двигается, не играет сам по себе. Показалось, что ли?
Я снова села за инструмент, провела рукой по его корпусу. «Пробежалась» по клавиатуре хроматической гаммой – никакой реакции не последовало. Взяла аккорд на «форте»1, да ещё и с педалью2, потом резко перешла на «пиано»3, заиграла юношескую сонату всё того же Бетховена. Почему её? Она богата торжественными аккордами4, тихими, буквально шепчущими отголосками», стремительными пассажами5… В общем, просто идеальное произведение, чтобы расшевелить Рояль. Но инструмент упорно не «расшевеливался», и бархатный голос по-прежнему не давал о себе знать… Точно! Нужно было сразу посмотреть на молоточки – ему бы это не понравилось, и он бы начал ворчать!
Я подняла крышку Рояля, с минуту «гипнотизировала» молоточки, а заодно – струны, демпферы6, резонансную деку7 и прочие детали его механизма. Бесполезно… Я провела пальцем по его струнам, будто это была арфа, насладилась их звучанием и убедилась, что никаких голосов не было и я ничего не слышала.
Со странным чувством облегчения (я ещё находилась в здравом уме) и разочарования (рояль всё же не говорил со мной) я направилась к выходу из концертного зала. Было уже поздно – восемь вечера, самое время, чтобы вернуться домой.
– Не уходи, – я снова услышала знакомый голос. – Поговори со мной.
Я медленно развернулась и «свалилась» на один из стульев, стоящих в зале. Потом я ущипнула себя за руку, уверилась, что не сплю, и спросила:
– Меня кто-то хочет свести с ума?
– Да тебя и сводить не нужно, – заметил Рояль. – Если тебе плохо, я могу замолчать.
– Не надо! – завопила я. – Если это не розыгрыш, то не надо.
– Сколько уже можно повторять, что у меня под крышкой нет никаких саксофонов… Или этих, как их? Диктофонов! Я ей верю, а она мне нет. Вот история, а!
– Ладно, не обижайся, – я похлопала инструмент по крышке. – О чём разговаривать будем?
– Не знаю, – голос по-прежнему звучал обиженно. – Расскажи мне что-нибудь.
– По-моему, ты знаешь намного больше интересных историй. Я-то всю жизнь только и делаю, что учусь.
– Пианистка, да?
Я засмеялась:
– Не ожидала услышать такой вопрос от Рояля, на котором я только что играла!
– Ты всё-таки странная, – усмехнулся инструмент. – Сразу видно, первокурсница. Здесь некоторые теоретики8 лучше пианистов играют. Кстати, а ты по какому поводу дополнительно в зале занимаешься? Вроде бы ещё только начало года.
– Ты разве не слышал? – удивилась я. – Прослушивание будет. А что, никто больше на тебе не тренируется?
– Нормальные люди учат, ты, кажется, одна уже знаешь эту сонату. Кстати, у тебя неплохо получается, – голос прозвучал смущённо – был бы Рояль человеком, точно бы покраснел. – Только пассажи ускоряешь…
– Ну, это не так уж и страшно, – улыбнулась я. – Скажи, а ты давно здесь… Живёшь?
– Лет двадцать-двадцать пять, – сказал Инструмент. – Что только за это время со мной ни делали! Пытались продать, ломали, чинили, настраивали… А сейчас я старый – выкинуть хотят и новый рояль купить, только всё не присмотрят хороший инструмент.
– Выкинуть?! Что, прямо разобрать – и на помойку? – воскликнула я. – Это жестоко!
– Жестоко, но так поступают, в основном, со всеми неисправными инструментами, – вздохнул Рояль.
– Но ты-то ещё в хорошем состоянии! Педали не расшатаны, звук хороший. Клавиши немного западают, но это не страшно… Так что, не волнуйся, тебя ещё нескоро заменят.
– В общем-то, ты права, – успокоился Рояль. – Я недавно слышал, что ректор передумал покупать новый инструмент к юбилею консерватории, а решил отремонтировать концертный зал, обновить, так сказать. Он прямо так и сказал: «Рояль ещё лет двадцать прослужит, а вот если на пианиста свалится кусок штукатурки, будет нехорошо».
– Вот видишь! – обрадовалась я. – Мы ещё поиграем!.. А тебе тяжело всё время молчать?
– Ну… Нелегко. Особенно, когда некому открыться.
– Неужели за двадцать пять лет не было ни одного человека, который заслужил бы твоё доверие? – я почему-то сомневалась, что Рояль до этого ни с кем не говорил.
– Я не помню… В основном, все возмущались, что на мне очень не-удобно играть, что клавиши у меня тяжёлые. Хотя нет, была одна девушка, чем-то на тебя походила.
– И что? Она к тебе хорошо относилась?
– Ей было всё равно, какие у меня клавиши. Она была по-настоящему талантлива, в отличие от всех остальных, – загадочно сказал Инструмент.
– Ты хочешь сказать, что здесь восемьдесят лет учатся бездарности?
– Нет, ты всё переворачиваешь, – бархатный голос передал лёгкое раздражение. – Бездарностей в нашей консерватории нет. Просто есть люди, которым талант дан свыше, а есть те, кто приобрёл его во время обучения. Первые могут приспособиться к любым условиям, а вот вторые…
– А вторые недостаточно талантливы и ищут причины своих ошибок в инструменте?
– Да, именно так, – согласился мой клавишный друг. – И та студентка была, как раз, «самородком», вроде тебя.
– А почему ты не открылся ей?
– Не успел… Она потом куда-то исчезла…
– Жаль… – вздохнула я. – Но сейчас ты можешь разговаривать со мной. Теперь и я тебе верю.
Рояль не ответил, но неожиданно я услышала красивый мажорный аккорд. Он звучал спокойно, миролюбиво, с облегчением. Такими «звукосочетаниями» любили завершать свои произведения некоторые классики, неожиданно, но очень грамотно переходя от минора к мажору. Такой приём помогал создать эффект «несмотря на трудности, жизнь прекрасна», финал становился неким облегчением, просветлением…
Сам по себе этот аккорд ассоциировался ни с чем иным, как с улыбкой. С чистой, искренней, дружелюбной улыбкой…
Я взглянула на часы – полдевятого.
– Мне пора, – с сожалением сообщила я и направилась к выходу.
Послышался вздох.
– Ты же придёшь завтра? – с надеждой в своём бархатном голосе спросил Рояль.
– Обязательно, – я улыбнулась. – Если хочешь, зайду днём, после занятия по теории музыки, или вечером, когда на специальность приду.
– Днём нас могут услышать, – задумчиво произнёс Инструмент.
– Тогда загляну вечером, – решила я. – Не скучай!
Я вышла из зала с тем приятным чувством, которое рождается, когда ты обретаешь нового друга. Ты ещё плохо с ним знаком, у вас пока не так много общих тем для разговора, но душу греет осознание того, что он есть, что он – твой друг. Ты помногу раз прокручиваешь в памяти все ваши нерешительные, робкие, где-то даже нелепые, диалоги, вспоминаешь, с какой осторожностью ты подбирал фразы, чтобы не обидеть нового в твоей жизни человека (ну, или не только человека), и как был немногословен. Через годы всё это кажется смешным и странным, и ты искренне не понимаешь, как мог так стесняться лучшего друга, что-то от него скрывать, волноваться при встрече с ним. Но всё же тебе бесконечно дороги эти воспоминания, и ты хранишь их с особым трепетом, с особым, нежным чувством.
После знакомства с Роялем меня переполняли как раз такие странные, но всё-таки очень приятные эмоции. Мне ещё только предстояло узнать нового друга поближе, и это не могло не радовать…
Я шла по тому коридору, где располагалась «стена почёта» (доской её назвать язык не поворачивался), разглядывая фотопортреты отличников консерватории. Я вновь увидела ту фотографию, которая привлекла моё внимание первого сентября. С неё на меня смотрела молодая, примерно моего возраста девушка с тёмно-русыми волосами и глубоким взглядом. По-моему, отличница немного походила на маму, но так, отдалённо. У неё, в отличие от мамы, были чёткие, даже несколько угловатые черты лица. К тому же, мама всегда носила длинные волосы, а у «гордости консерватории» была стрижка «каре». Да и мама не училась в консерватории…
Самым интересным было то, что девушка с доски почёта оказалась полной маминой тёзкой – фотография была подписана: «Смирнова Татьяна» (в девичестве мама носила именно такую фамилию). Бывают же совпадения! Наверное, имя всё-таки накладывает какой-то отпечаток на внешность и характер его обладателя.
Мне сразу захотелось рассказать маме о её «копии» (хотя, не очень точной копии), а заодно посмотреть на её реакцию. У меня всё-таки появилось подозрение, что на фото изображена именно она, а не какая-нибудь другая Татьяна Смирнова, но это предположение никак не вязалось с маминым рассказом – насколько я знала, родители запретили ей заниматься музыкой, и она после одиннадцатого класса поступила в финансовый университет. Я не думала, что мама могла меня обмануть, поэтому, скорее всего, её сходство с этой отличницей было простой случайностью, иронией судьбы.
Я спустилась на первый этаж и, попрощавшись со сторожем, отправилась домой. Поёживаясь от холода и неприязни, я шла по пустой улице. Было уже темно, не очень-то тепло и от этого совершенно не уютно. Ко всему прочему, на пути я не встретила ни одного человека, ни одной живой души.
Если утром казалось, что город просто ещё не родился, то сейчас я была уверена, что он умер. Но умер красиво: чёрное (не синее, а именно чёрное, небо) походило на картину какого-нибудь импрессиониста. Луна выглядела символическим белым пятном, а звёзды походили на брызги гуаши, баночку с которой опрокинул неосторожный художник. Всё это было неописуемо красиво, но очень неподвижно, тихо.
Прижав к груди папку с нотами, я дошла до дома. Переступив порог нашей квартиры, я вздохнула с облегчением: в нашем жилище было очень светло, тепло и как-то по-особенному уютно. Мама, как обычно, возилась в кухне, в гостиной тоже горел свет (что было редкостью), а рядом с моими и мамиными туфлями стояла пара мужских чёрных ботинок.
Папа приехал! Я видела его очень редко – из-за своей работы он часто бывал в командировках, которые длились порой и месяц, и два… А приезжал он всегда ненадолго – на несколько недель.
Мой отец работал археологом. Он занимался раскопками на территории разных стран, не только России. Папа тщательно изучал свои находки и составлял своеобразные «биографии» всех «откопанных» вещей. Он называл их характеристиками. Особенно его интересовала тематика Великой Отечественной войны. В тот день он прилетел из Германии, где проводились очередные раскопки, связанные с этим событием.
– Папочка! – я бросилась к сидящему в кресле отцу. – Наконец-то!
– Наташка! Всё-таки вернулась! – услышала я голос мамы. – Мы уж думали, так и останешься в зале на рояле ночевать, чтобы далеко от инструмента не отходить. Папа приехал, а ты в своей консерватории до девяти часов торчишь!
– Мам, я просто занималась.
– Потом расскажешь. Пойдёмте ужинать!
Мы с папой послушно направились в кухню.
Свидетельство о публикации №215071700482