Ночь. Мы. Книги

Мы ночью
Вдвоем
Открываем книгу
Начинаем читать
И все вокруг
Перестает существовать.
У меня вновь
Засыпает Алиса,
А у тебя опять
Убивают Лизу. Потом
У меня 1984
На дворе.
Ты в это время идешь
По Миле
Очень зеленого цвета.
Мы читаем
По ночам
Ты запираешься в комнате,
И спокойно включаешь
Лампу. Ты не любишь эти
Тайны. Ты не находишь в них
Интриги.
ТЫ строгий реалист, который любит
Книги.
Я тоже.
Но я не могу без
Секретов,
Риска,
Приветов с того света.
Близко
Подношу к глазам книгу,
Укрываюсь одеялом с головой
Как водой.
Включаю фонарик
И ночь исчезает
Уступая место
Моим цветным снам.
Но ты ведь понимаешь
Сам
Что иногда нужно
Мечтать,
Не читая,
И читать,
Не мечтая.
И ты украдкой открываешь
Толкиена.
А я захочу реальности
Как никогда.
В такие моменты
Всегда
Я беру
Конан-Дойля.
Холмс и Мориарти,
Их бойня
В горах
И ни капли
Фантазии.
А потом мы оба
Снова
Думаем о смерти.
Жизнь иногда жестоко
Вертит
Наши судьбы вокруг Земли.
И пусть между нами километры,
А на них лежат
Киноленты
С моим обещанием
Стать реалисткой
И с твоими словами
"Я буду мечтать."
Мы так и так ночью будем
Читать.
Каждому свое.
Алиса Проснулась,
И наступил 1985.
Лизу похоронили,
А Миля очень Зеленого цвета
Кончилась. Но это ведь мистика?
Но в любой мистике
Есть своя доля правды.
Так же как 1984
Не совсем
Выдумка
Не совсем
Мистика.
Быть может
Когда-то
Мы Будем сражены
Стрелой Китнисс Эвердин.
Но все это бред.
У тебя в книге один богатый
Дед
Оказывается преступником.
У меня
Вероника решила умереть.
Исчезнуть.
Раствориться.
Но ей удалось
Воскреснуть
И забыться,
Потерявшись в своих мечтах.
Ночь. Мы. Книги.
Новые судьбы
Новые герои
Или отсутствие
Судьбы
У главного героя и поэтому
Его мольбы.
Ночь. Мы. Книги.
Проза. Стихи.
Смерть. Жизнь.
Нам не дано меняться телами
И великими делами,
Но и пусть.
У нас есть книги.
"Сиги" из Риги,
Любовь и разлука.
Скандалы, интриги,
Целый мир.
Короче?
У нас есть книги.