- А что с нами будет?
Спросил меня странный малыш.
Я встретил ребенка,
Бредущего зимней дорогой.
Златистые кудри,
Пронзительность глаз голубых,
Весь в белых одеждах,
По снегу босые шли ноги.
- А кто же там плачет?
Вопросы малыш задавал.
- А кто там летит
За темным небесным пологом?
Скажи мне, прохожий,
А если сгорает звезда,
То нужно ли ей,
как душе,
постучать у порога?
Мелодией светлой
слова его ветер обвил,
Сребристым сияньем
играл у него за спиною.
И только о смерти
ребенок меня не спросил,
И в сумрак ушел,
меня не позвав за собою.
И только горели по снегу
босые следы.
А сердце болело,
щемило предчувствием Бога.
Огни человечьи
маняще светились вдали.
И шел я все дальше
по зимней безлюдной дороге.
Встреча
© Copyright: Борис Смыковский, 2015
Свидетельство о публикации №215071801534
Свидетельство о публикации №215071801534
Рецензии