Серёга

В гильзу вставленная свечка,
Примитивненькая печка,
Стол из ящиков снарядных,
В кружки налит самогон.
Знаем мы – нельзя, но всё же
День рождения Серёжи,
А ему уже не мало:
Пятый полновесный год.

Ведь Серёга сын-полка,
Он уже не сирота,
Камуфляж и берцы сшиты,
Автомата нет пока.

Спит Серёга наш у печки,
Тускло светят в гильзах свечки,
Мы в пол-голоса гутарим
За войну и суку-жизнь.
Вспомнили и мать Серёги.
Летний день тогда был вроде,
Крик оборванный на взлёте,
Плачущий в крови малыш.

Стал Серёга сын-полка,
Ведь уже не сирота,
Мы ввели для него должность,
Должность юного стрелка.

Вспомнили отца Серёги,
Славный был боец «Молога»,
Пулемётчиком «от Бога»
Сколько раз спасал нам жизнь.
Бог и Дьявол у «Мологи»
Уживались по-немногу,
Но никто ему не крикнул
Вовремя  «Ложись!».

Так малыш стал сын-полка,
Главное не сирота,
Мамки нет и батя сгинул,
Но нашлась ему родня.

Спи Серёга. Спи пока.
Вырастешь бойцом, тогда,
Может вспомнишь дядю «Лиса»
И котёнка «Уголька»,
Вспомнишь «Гнома», тётю «Дору»,
Кашу с дымом в батальоне,
Шорох ветра, грохот боя,
И качель у блиндажа.

Ты расти, малыш, пока,
С нами ты не сирота,
У тебя родни по штату
Ровно численность полка.

Спи Серёга…