Убитый словом?

                Довольно  скорбеть!  Довольно!
                И   время тебе подсмотреть,
                Что  яблоне  тоже   больно
                Терять  своих   листьев   медь.  С.  Есенин

В  сердце каждого из нас есть место,   которое никогда не заполнится, и мы   будем ждать, ждать  в этом  месте ответы на свои вопросы. Как  то в разговоре с одной интересной молодой женщиной  (философ, журналистка, предприниматель)  я   была   просто  потрясена  и   «убита»  фразой  «меня  раздражает в моей  маме все, возможно, в ней я ищу причину   своих нереализованных желаний».  Примерила на себя, убита  словом -  а вокруг невозмутимое  спокойствие.

Ночью долго не могла заснуть:  мое  детство,  молодость встали передо мною,  как  призраки,  огнем,  отравой  побежали по жилам, а в сердце  закипело желание   обнажить душу
-  Обнажить?  Что же  это ты, неужели не стыдно?
-  Представляешь,  она нисколько не устыдилась. Вот почему?    Возможно, стыдиться -  это признак молодости?
Я  стала замечать – старею. Каким грезам предается женщина,  которой   почти под 60?

Закрываю глаза.  Чисто вымытый день моего детства, который врезался в мою память:  мне шесть лет.  Я  на  моем  любимом участке огорода  поливаю цветы – боль, невыносимая,  проваливаюсь в никуда. Когда пришла в сознание, ног не чувствовала – пролежала до десяти часов вечера с десяти часов утра. Дома не было никого, хватились поздно,   прошло само, врача  не вызывали.

В груди дремотное бремя.  Воспоминания сменяются другими.

Я  мама  трех   сыновей.   Мы с младшим едем на автобусе с первомайской демонстрации, а  муж с двумя сыновьями  бегут,  по лужам, за этим автобусом.  А  ночью, слышу  плач старшего сына, ему шесть лет: « Мама, я не чувствую ног».  Год носила на руках,  областная больница, дневной стационар – стал ходить.

Две матери:  я заблудилась,  брожу в себе, словно в лабиринте.  А мимо  идут прохожие, оглядываются на меня,  с любопытством, что дальше?  Потом…потом…

 Воспоминания детства  возникают отовсюду:  ясные до малейших подробностей, неподвижные в  своей    отчетливой неопределенности… Одно  знаю определенно:  моя мама – недосягаемая высота.  Простая женщина: четыре класса образования, умеющая в своей жизни самозабвенно работать, научившая этому своих дочерей.

Мы  горе видали,
Но нас не  запугивал страх…? С. Есенин

Уметь спросить с  себя, не обвиняя, не пеняя на судьбу, близких, обстоятельства – мужество? 

 Как  -  то  читая вслух  очередное  произведение   Ф. М. Достоевского,  мне было двенадцать лет, я спросила  маму, отчего   она плачет,  ошарашена была ее ответом: «Стыдно стало за свои минуты слабости.  Дочь, он пишет о том,   где человек должен искать  силу. Она в тебе.   Запомни,  только  в  тебе».  Мы  читали каждый вечер,  а  день зарплаты я ждала с нетерпением – это была новая книга. Первая моя библиотека – книги мамы.

Стрелками  лет крутит сумасшедшее  время, вихрь  творения моей личности вызвал   во  мне трепет,  тонущий   в холоде восторга,   пробудивший   душевную тишь и понимание:  все  пустое – пролито, слово -  возродило меня.

Ничто   не пробило мне душу,
Ничто не смутило меня… С. Есенин.

Так кто же мы такие?  Отчего душа  болит,  отчего изранена?